Changement

Há certa beleza
em tanto silêncio,
em tanta inocência,
tamanha decência,
do acaso de poucos,
do interesse de muitos,
da censura dos loucos,
da riqueza dos eleitos
e pobreza dos súditos;

É de pouca fineza
entreter-se ao ver
tanta gente sem culpa,
aos poucos, perder
o senso de luta,
a certeza da justiça,
o idealismo, as frases prontas,
fugirem à mente,
serem dominados pela preguiça;

Há um conformismo, sim,
que consome as entranhas,
e as trivialidades cotidianas
tornam-se sustos,
e as paisagens urbanas,
com suas cores e formas desumanas,
tornam-se robustos ideais de civilização;

Quando não há mais força,
tampouco desejos,
E, mesmo assim, todos correm,
é sinal de que, de livres,
só estão os poucos que morrem,
e os loucos que colhem as sementes do auto-desprezo.

About a girl

Foi embora assim, frágil, sem proteção,
levou nas mãos o abrigo; nas costas, um sonho contido,
e, os punhos cerrados, atravessou pequenos trilhos,
e, assim, deu um rumo aos seus sentidos,
para seu ir e vir aos mesmos caminhos -
ou os mesmos destinos?, talvez ainda não;

Cruzou ruas sem sinais, sinais sem esquinas,
o sol, lá em cima fervia, as solas dos pés, sofridas;
dor nas costas e os graus subindo, contáveis noites maldormidas,
Catou, no chão, folhas encardidas, fez delas sua casa,
para que seu ir e vir tivesse, ao menos, uma pausa
mas, cansar e fingir, talvez ainda não;

Mas, toda aquela loucura que via em fotos,
aqueles sonhos, aquelas luzes, aquela correria
não lhe conferiam a beleza que irradia nas imagens, estáticas (frias)
caminhou, caminhou, caminhou, nada encontrou
e, pela primeira vez, deixou-se dormir no chão.

Depois de pedir e, falsa, sorrir, veio a ajuda -
a chuva vinha e, à noite, lhe maltratava o pulmão,
aqueles corpos difusos, pílulas e becos intrusos,
lhe deram novo gás e, mesmo feridos,
os poros de seu corpo retraído,
absorveram as dores da mente e do coração;

Mas, de tanto ir e vir, voltou a se sentir pequena,
não via beleza no heroísmo que impera, no asfalto que fervilha,
nos sinais comedidos, nas curvas, carros e vivências amenas,
de tanto os passos medir, e, neles, confiar e ir
feriu os jovens sentidos e entregou-se:

Quem, outrora, pulso forte, atravessou o sertão,
largou as sacolas para o alto ao meio-dia,
e, novamente frágil, infantil, fria,
atravessou o linhão.

(Re)ciclo

Há quem diga que, pequenos, já o somos demais
E simples, retilíneos, que o sejamos nas entrelinhas,
mesmo que complexos nas mais velhas ladainhas
de contar nos dedos pequenos feitos e grandes projeções
(como se fossem - quem nos dera! - críticas, objeções);

Mediocridade, todos os sentem, mesmo que em acessos pífios
cerrados em punhos cansados, machucados de tanta insistência,
mesmo que estejam acostumados à mediocridade e à indecência
de assobiar grandes desejos que não tomam parte em outras vidas
(como se fossem - imagine - novas chances de entoar iguais canções);

Há quem insista em fugir do lugar-comum
e encontrar outros termos sóbrios para os mesmos fins
mesmo que nada consiga transferir-lhes o sentido,
e seja melhor contar segredos fingidos, inexistentes, pobres, enfim:

Sinceridade, todos a temem, mesmo que sob lençóis translúcidos,
cansados em punhos cerrados, feridos pela incoerência
de, mesmo que capazes de abrir os olhos e expor-nos ao amor e à condescendência
de atos fugidios, jamais farão, sequer, existências,
do que um dia não passou de hipótese vaga,
quase-formas opacas de pouca tez e consistência.

Tanta gente passa por aqui - às vezes anda, corre, se arrasta -,
mas nem por isso, de ver, crer e admirar por nós tornou-se digna;
É a mesma coisa, ser tão normal afronta e dói:
quem espera loucos e desvairados acotovelando-se nas esquinas
que o aguarde de olhos bem fechados e punhais nas mãos feridas:

Há quem diga que gente normal, boa sensível, já há demais,
e que não deixá-las em paz é mais é mais que uma velha sina:
É preciso ser oco, podre por dentro e, por fora, outro,
assim, há de ser pouco, muito pouco, e a elas, ser muito.

Tudo para que haja preconceitos, comparações e surdez,
tudo para que não haja mais vez de recriar e entoar os velhos motes em novos versos e rimas.