Poesia para Loucos

Stijl

2011-11-09T17:12:00.004-03:00

A dirty morning rose from your lonely eyes
And I have never seen it
This time you glance through windows,
But no one´s at sight
(No one, no one, no one, no one...)

You feel like something´s missing?
Let me guess what:
Your heart was just not beating
From one day to the other, it´s mother´s talk
Just once, just once – it´s time to sink
Just once, just once, just once, just once...

Cause you must fail
While i must try
You should never fade
I should always hide

While i follow
You have to stalk
Cause you´ve got the style
I´ve got the talk:

Feel free to descend from here.

(Again) you play the role of a worthy guy
Who´s never sure to mean it
Believer of good days which will pass by
Someone, someone, someone – lend a hand
Someone, someone, again…

Your life´s out of rail
It´s a hill you descend
You´re thrown in a cage
No one gives a damn
While i exist
You just pretend
Cause you´ve got the style
I got a life on my hands

Higher

2011-09-30T15:31:00.004-03:00

Acordou suada, com os pés e mãos trêmulos:
Levantou-se, sem ar, saiu correndo,
Abriu a porta do quarto, descobriu-se sozinha,
acendeu um cigarro, olhou pela janela,
Toda aquela gente lá fora,
Vivendo.

Lembrou-se de acender as luzes,
Ligou o computador, a televisão – seu maior alento,
Sentiu-se acompanhada, abraçada pelas imagens
Tateou a tela, riu, sentiu cócegas nos dedos,
A mão, o corpo inteiro, o peito, estavam
ardendo.

Doía-lhe a alma dormir tanto e, por tão pouco,
Não querer acordar:
Há dias sabia-se só e, a princípio, inteira,
Mas o tempo fez ver que uma parte de si
Desistiu, cansou-se, bateu a porta e a deixou ali,
Vazia, abandonada, mal cuidada, abatida:
Quase morta por dentro.

E, assim, de novo, deitou no sofá,
Voltou a apagar as luzes, trancou as portas,
Bebeu, fumou, cheirou noite adentro
Chorou por um filme qualquer, ligou para os pais
Desabafou, gritou, desligou o celular e, então, sentiu-se em paz,
Aquilo que, há horas, tomara para lhe tirar as dores
Agora estava doendo.

Mais uma vez, maltrapilha, dopada,
Deixou-se arrastar até a porta do quarto
Um último olhar para trás; já era madrugada
Toda aquela gente, e ainda mais gente, continuava lá fora,
Calor humano, gritaria, paixão, movimento;
Imagens de cor, imagens de torpor, imagens de vida;
Vai ver ainda tinha sentidos – ou sentimento.

17th

2011-09-09T19:07:00.003-03:00

Falaram-lhe da vida - tão curta!,
de arrependimentos, meias palavras e estresse,
do medo da morte, dos suores e das visões noturnas,
daquela gente que sempre está por perto
e que sempre diz algo que reforça, engrandece,
envelhece:

Acenou, consentiu, chorou,
orou, abraçou, riu,
por fim sorriu,
e disse a toda aquela gente tão soturna:

- De presente do acaso,
minha vida virou prece.

Decay

2011-07-28T17:58:00.002-03:00

Abriu as janelas,
Deixou a lufada de vento entrar no peito
e, com toda a exigência da situação,
calou-se, cigarro em mãos;

Descansou um pouco,
Lembrou do que lhe disse,
Do que faltou ouvir,
Das lacunas, não-ditos, entrelinhas,
Pensou consigo mesmo:
Melhor assim,
O que convir!

Beijou o próprio punho,
Deixou atrás da porta o amor próprio,
O próprio respeito,
E, corpo saudável, mente limpa,
Jogou-se fora
Pela janela.
No parapeito.

Thus

2011-05-21T23:51:00.002-03:00

If you ain´t guilty enough:
rise up, buddy
It´s better to count the fingers pointed at you
than stay here, waiting for a friend
or someone to lend you a shoulder

Nowadays, being evil´s become an obligation:
the more you fail, the more you´re human
The more they say you´ve been tough,
dry and cold
So why´s it such a piss to understand
people don´t change
people just sometimes wake up estranged

If you ain´t comprehensive enough:
cheer yourself up, my friend
Even if some say the opposite, you´re growing stronger
It´s better to hunt and discuss the matters in you
Than playing naive, waiting for a mask
To fall from the faces of others

Guess some days you have
this unquestionable wisdom:
But, anyway, the more you´re wounded
the more you say it clearly, the more you´re misjudged

But, hey, why´s it so hard to understand?
People won´t change when menaced
people just need sometimes to feel embraced
understood, justified and somehow known by start

If you know you ain´t such a devilish thug:
Sleep calmly, my friend,
And try to comprehend the uncomprehension of those.

Diálogos I

2011-04-01T12:46:00.005-03:00

- Tem uma velha discussão que adoras retomar:
qual a diferença entre arrogância e teor crítico
nesses tempos em que tudo se aceita,
que mediano é o melhor possível,

que não há - nem haveria - obra perfeita?

- Quando há algo a dizer, aí sim! - dizem uns senhores,

"é culpa de quem quer reclamar",

"Vai que o passar da juventude o mude", diz-se,

como se conformismo fosse igual a velhice,

como se fosse fácil, por si só, engolir tudo e (se?) calar;

- Muitas vezes pensei que deverias tombar,

dar de cara no chão, para se assumir falho como os outros,

pensei que tanta amargura fosse um dia destruir

esse jeito persistente, quase incapaz de se admitir

frágil, jovem, instável e - felizmente - errante.

- Pensa bem: se te digo, agora, cheio de certeza

que tenho consciência de meus erros, mas, do mesmo jeito,

não me faltam rancores, verdades na ponta da língua,

coragem - e não pessoalidades ou fraquezas!;

quem não o entende, a bem da verdade,

finge-se dono de si, mas não admite a própria precariedade,

mediocridade, falta de ego,

de autocrítica e respeito consigo mesmo!

- Ah, mas nunca foste destes,

talvez até para o mal, insististe em cobrar demais

de ti, dos outros: nesse tempo de tanta exigência

e, ao mesmo tempo, de tanta coisa errada, tanta decadência

quem sabe não estejas cansando a ti com tanto pessimismo?

- E quem disse que, um dia, me senti alheio a isto?

Aí está a diferença: não é não-sendo que nego tudo aquilo;

é, também, querendo - reclamando da roupa que visto,

das ideias que abraço, das raivas, dores e angústias que carrego,

que, aos poucos, te mostro o que me inquieta

tudo que me irrita, que me enfraquece;

é falando que me sinto digno de atenção,

é andando que me sinto na contramão,

é sendo ingênuo que vejo que, apesar dos pesares,

persisto.

²

2011-01-12T21:14:00.003-03:00

You listen:
They´re all just hooked up in expectations
Wouldn´t it be better if you were judged
Never murdered
by your own goddamn sensations

Much better to turn real
And watch the same old wheels
Turn, and turn, ´til they burn
Out all your simple-minded
expectations.

Expectations

2011-01-12T21:04:00.005-03:00

Às vezes, cansado,
se deixa, sozinho,
dormindo, acordado,
ver o dia passar

Pela janela de casa,
pelas paredes do edifício,
às vezes abre os olhos,
às vezes dormindo
enxerga mais,
do que gostaria de encarar

Às vezes, frustrado,
reclama baixinho,
esperando, acordado,
o dia passar

No trabalho, em casa,
vê o quanto é mesquinho,
às vezes sonhando alto,
às vezes iludido,
quase sempre ridículo

Descobre que viver
é bem mais que (se) esperar.

@

2010-12-14T19:35:00.004-03:00

Desce o primeiro copo,
o primeiro cigarro,
a primeira ponta de cansaço
a preguiça, o marasmo
de pensar, retrucar, agir

O sono pesa, e o corpo
cada vez mais frágil,
cercado de gente(s),
sorrindo, cerrando os dentes,
desliza no assento, abre os braços
pede um abraço e se deixa levar;

Deixa estar:
o segundo é mais fácil
Vai ver, assim, seria sociável
Desce as entradas, os pratos,
a sobremesa, a porcaria do extrato,
a conta,
paga e vai embora

A porta de casa abre,
mas que diabo!, está tudo revirado,
essa bagunça sempre lhe dói na alma,
mas calma, calma, calma,
amanhã há de tudo amanhecer assim,
no seu lugar

Melhor rever o dia de olhos bem abertos, deitado:
quem sabe a dor, o vazio e o torpor, passados,
revelem a graça de estar tão só, tão fraco,
e a preguiça, o asco
de si mesmo se encarregam de fazer dormir

Depois, pega a condução atrasado,
tudo de cabeça para baixo, tudo engano,
tudo errado,
e, mesmo assim, indo, sem um ranger de dentes,
sem tempo para (re)pensar, (re)trucar, (re)agir

A vida despreza, e a alma,
cada vez mais volúvel,
cercada de gente(s)
fingindo, inconsequente(s),
acomoda-se na cadeira, larga a bolsa, os documentos,
mergulha nos tais sofrimentos
do expediente por acabar;

Deixa estar:
amanhã, nunca se sabe,
vai ver que, um dia, a agonia acaba,
Desce as escadas, acende o cigarro,
perde a direção com o carro,
ouve música bem alto,
para não se escutar

O mundo inteiro sabe,
só ele é que ainda se cansa,
consome a própria paciência:

Quanta pequenez,
quanta ignorância,
santa inocência!
Essa de querer dar de ombros
engolir tudo em seco
e, sem sobressaltos,
distribuir afagos,
sem pressa, sem atrasos,
a perfeição em puro estado,
vê-se semideus no espelho;

Mas, quando lhe deixam sentar a sós na mesa,
entregar-se a ela, à sua tristeza,
aí, sim, vê sentido na vida:

Pois vida é, sim, preguiça, é marasmo,
é cansaço, solidão, mormaço,
desvirtude e descompasso,
é a vida que pediu a Deus,
é a vida que ninguém aguenta,
mas que espera, talvez um dia,
conseguir para si.

Sleep

2010-09-20T16:29:00.004-03:00

You wake up all sweaty,
Hurt, crying histerically,
Like something happened, something´s happening
All the time you´ve been resting
This world has changed,
The tides have wiped us out

Now someone else´s waking
So calm, snoozing heartly
And you, you´re next to a breaking dawn
Sunlight´s like a beam of heat,
That brings you down
This life has managed
To make you feel, everyday, so without

And you think to yourself
Ain´t nothing better than sleeping.

Don´t you feel like it´s slipping?
Going out of control? – No,
It gets nicer as you close off doors and windows,
It´s a pleasant sky,
the one reflected on other´s eyes,
the one you´ve never seen,
where you´ve never been,
and will never be,

But, someday, you´ll wake up dreaming
Everything around just so strange
And unbelieving,
And you can´t speak or hear in a greater range,
Your heart beats fast, though your mind is slowing;
It´s time to lay down and forget
Your anger, your hopelessness, your pain,
Our souls, our goals, our own goddamn names,
Sleeping.

Still

2010-08-06T01:10:00.002-03:00

Estar assim é tão desconcertante, estranho
É quase como ver um filme sem legenda
Numa tela plana, frágil, descolorida
Quase como um cinema mudo, uma canção apática,
Uma voz reticente em meio a tanta gritaria;

Vencê-la sozinho é, talvez, impossível,
Doem as não-mudanças, as inércias, as frases repetidas,
As oscilações súbitas, as dores do peito e da alma,
A perda da paz de espírito, da calma,
Débeis e opacos são os caminhos que, para vencê-las, percorria;

Estar sozinho, às vezes, é um incômodo
Um convite à dor por vezes cansativa
De se encontrar, sempre, preocupado
Consigo, com os outros, com as idas e vindas
De ideias recorrentes, deprimentes,
perturbadoras e doloridas;

Estar contigo, porém, traz conforto,
Faz enxergar o quão pequenas
São as problemáticas, as preocupações,
Quando amor – que, diz-se, tudo vence –
Há de sobra,
E sobram, também, carinhos, afagos,
Mãos dadas e pequenas frases-poemas;
E poesia.

Han

2010-06-21T13:08:00.004-03:00

Escolheu a melhor roupa,
decorou as falas, vírgulas e pausas
confirmou cada frase e, quem diria,
fê-las sair da boca charmosas,
pomposas, doentias, de tão falsas;

Teme a hora de dormir,
mas prefere deitar a ouvir - ver - os outros,
cansam as vozes, as respostas, os temas duradouros,
melhor deixar o peito arder e descansar,
tenso, dolorido, frágil, de tão conturbado;

Tem medo de tanta coisa,
desgasta-se tão à toa,
que pouco percebe a sensatez vagarosa
indo embora, silenciosa,
e, de novo, recomeça:

- Bom dia?

#2

2010-05-07T00:28:00.003-03:00

Todo dia acordava, a mesma menina,

enrolada em papel, na marquise de algum lugar,

vestia a mesma roupa, lavava o rosto, e andava, andava

no viaduto chegava e sentava sem falar;

Passava o dia calada, às vezes nem queria,

rastejava, ia e vinha, escutava - ouvia, até, sem reclamar;

dez picos depois, acabava a rotina,

deitava no chão e sentia, tranquila, que o dia já ia terminar;

Sozinha, rezava em voz baixa qualquer coisa,

mais por hábito (inércia?) que por acreditar;

de manhã, de novo, estava sozinha,

desta vez o sol já batia

tirava os trapos com que se protegia

daquele frio que só a rua lhe podia dar.

Assobiava, rosnava - falar, jamais - à gente que passava,

pedia qualquer coisa e ganhava um pouco mais,

corria pro mesmo viaduto,

sentava só, naquele canto escuro,

e torcia para que o dia, de novo, não tardasse a findar;

Todo dia pensava no quanto era sofrida,

no quanto o batente lhe doía

as pernas, as coxas, as costas, as mãos,

Mas chega de devaneio:

dessa vez, a noite era fria,

catava de novo os trapos, os panos, os papéis que nunca lia - não o sabia -,

deixava-os sobre a pele cansada

e voltava a se cansar.

Belo dia, acordou mais cansada que de hábito,

com vontade de falar, perturbar a ordem,

se fazer percebida - espernear;

Andou um pouco mais até a via expressa,

desviando da própria vida,

e, entorpecida, esquálida, histérica,

se jogou e se deixou - em paz - descansar.

#1

2010-05-07T00:09:00.005-03:00

Não é difícil se impressionar

com tantos vaivéns, tanta gente, tanta pressa, tanta rua, tanta pista:

há certo charme em, por aqui, se perder - andar,

dar de cara com o inesperado,

talvez um novo bairro, imenso e isolado,

cercado de mais gente, mais vais e véns, mais vielas e avenidas;

Talvez seja mais fácil só olhar

e, à distância, fingir desprezo,

do que encontrar, entre as curvas, algum charme,

alguma beleza por trás do aço-e-concreto,

um parque, uma pracinha, uma calmaria,

uma tarde chuvosa e fria, uma entrada de bulevar;

É, no fim das contas, vale a pena

gostar - amar - tudo isso, mesmo que sem qualquer sutileza

talvez o melhor seja viver atrás da tal beleza

(que se esconde) em dias, ou madrugadas - ou vidas inteiras -,

tão belas e, ao mesmo tempo, tão pequenas.

Pretensão

2010-05-02T00:13:00.005-03:00

É tão fácil, mas tão fácil
presumir que todos são assim, vis e inconsequentes;
irresponsáveis travestidos de jovens promissores e emergentes,
fugitivos de sua própria vida, do dia-a-dia quente daquela cidade esquecida, inóspita,
calorenta, fracassada, falida,
deprimente

É tão fácil - mas nada válido -
criticar, generalizar, aproveitar a tal postura crítica e valente
para disparar todo tipo de observação, ponderação - asneira,
como se a vivência não falasse tão alto quanto a pretensão
de muito julgar, avaliar,
falar pelos cotovelos e para quem quiser ler
que todo viajante, migrante, é louco,
que todo cuidado é pouco
à hora de fazê-los encarar
a vida de cão que se insinua à frente;

Talvez veja assim por preguiça de se explicar,
ou avaliar as próprias ideias,
ou, quem sabe, generalizá-las demais tenha lá seu charme;
A verdade é que - doa a quem doer -
há aquele cheirinho de frustração no ar,
aquelas meias-palavras e citações cheias de mal estar
de quem por falta de oportunidade - ou coragem - ficou por lá
e agora vive assim, a si e aos outros remoendo

Inveja,
ou raiva,
ou ciúmes,
ou a consciência de que está brigando com tudo e todos,
talvez consigo.
E perdendo.

* Recadinho sutil. Como diria uma amiga, "Deus abençoe os chatos, pentelhos, imbecis e etc. de plantão".

Town

2010-04-30T20:27:00.003-03:00

There´s something beautiful in silence
And that´s so hard to discover
When you look at the window and, everyday,
there´s a mess ´round your eyes
that´s when you see
you judged a whole book by its cover;

This town´s so easy and charming
She´s conquered your heart, your mind and soul,
But ain´t there some charm in that good old damn town,
so dirty and dangerous and uncanny and forbidden
but you know - there, you just can´t go;

Feels good to be on your own,
sketching your own low drawings,
losin´ grip in your prayers and complaints:
could´t it be better if that was in vain?, you ask...

Guess not,
there´s a brand new game here to play,
so childish, so unholy
but, if you gain it,
you save the day.

Walk

2010-03-06T15:22:00.003-03:00

Há, todos os dias, a mesma paisagem:
as mesmas leituras, olhares,
talvez seja assim mesmo e seja verdade
o que disseram sobre a ausência
aquela que jamais se sente, a não ser à distância,
aquela que dói, mesmo que justificada;

E a palavra certa não se diz,
não se sente, não se faz presente, não se repete - só em paisagem;
aqui, agora - ou amanhã -, só se pode ficar em silêncio,
guardando em mãos
a saudade, frágil e inerte.

Convenience

2010-02-16T12:57:00.004-03:00

Would it take so long
for us to find reasons,
convenience,
and reach some kind of highness
some healing patience,
and feel like there´s nothing new to happen;

And wouldn´t it be nice
If we didn´t need to wash all those dishes
and clean that damn old scar that itches,
it´s hurting,
and making us think about this reckless existence,
well, there´s something that´s about to happen;

Will it grow ´til nowhere
or will it enlighten our hopeless lives?

Colours #3

2010-01-09T03:43:00.004-03:00

Por vezes sentia raiva daquela pequenez:
daquelas ruas repletas de ignorância,
daquela gente sem civilidade, inteligência ou tolerância;
Sentia nojo daquela cidade sem eira nem beira, sem lei,
e sem sequer um elemento que lhe desse beleza, textura,
fragância;

Doía no peito a insensatez daquelas (outras?) pessoas:
via-as generalizar, impôr olhares, fingir-se cultas,
mas triste mesmo era vê-las assim, desnudas:
Tinham nos olhos aquele brilho provinciano, decadente, passadista,
aquela suposta essência de uma gente natural, quase mística, pobre de espírito e miserável diante das outras:

Era, enfim, o primeiro sinal,
de que talvez tudo aquilo não lhe fosse tão estranho.

Costumava nutrir certo ódio por meias-palavras:
sabia do calor insuportável e dos modos tribais daquela gente,
para muitos, porém, não passava de jovem emergente,
mais um implicante, hormonal e ardente,
diante de toda a gente que conferia, a essa terra nojenta,
charme;

Não passava, no entanto, de uma desilusão das mais sinceras:
sabia ter em mãos a chance de nunca mais voltar,
mas sabia que, assim que desse, tornaria a visitar
aquela terra de tão estranhos costumes, de tanta imbecilidade,
de tão imensas dores, desamores e contrastes, pois ali havia
charme:

Era, enfim, um ponto final
para uma história de vais e vens com aquela cidade
repleta de amores, desamores
e desastres.

Colours #2

2010-01-03T01:43:00.001-03:00

Veio tão rápido – na verdade, tanto esperou por aquilo
Que mal sabia o que dizer
Quando lhe perguntassem o porquê de fazê-lo;

Sentia, sim, muito medo,
Mas estava tão fora de si,
Em suas pequenas revelações e novos conceitos
Que aparentava só querê-la ali,
Mesmo que lhe faltasse ar no peito;

Sentia-se tão cercado de lucidez
Consigo e com os outros, tão sincero e imperfeito,
Que tinha certeza de querê-la ali, a seu lado,
Mesmo que transparecesse estar, assim, satisfeito.

Colours #1

2010-01-03T01:42:00.001-03:00

E foi assim, sem mais nem menos:
Saiu de casa batendo as portas,
Levou à mente a cobrança insuportável,
As vontades incontroláveis
E os problemas cotidianos
Como que cobrando-lhes algo mensurável;

Era uma noite memorável, aquela:
Passou o ano inteiro atrás de respostas,
Ele fingiu tê-las, mas sempre deu de ombros
Sem dar as costas, deixou-as no ar
E as intermináveis chatices cotidianas
Fizeram o favor de deixá-lo insuportável

Mas o pior era aquela mansidão, aquele ar afável
Que tanto disfarçava os dissabores e lástimas
O pior era esperar resposta,
Como se tanta dor fosse assim, palpável
E visível em pequenas – e falsas – lágrimas.

Acordou sobressaltado, em agonia,
Levantou da cama com o coração à boca
Veio à mente a imagem insuportável,
A distância que jamais amargaria,
A certeza que tinha e teria
Garantindo-lhe que era algo interminável;

Foi uma madrugada memorável, aquela:
Passou a vida inteira em linhas óbvias,
Agora sabia não tê-las à frente,
Deu de ombros,
Sem resmungos à porta, deixou-se levar
E a inesperada tristeza cotidiana
Fez o favor de prová-lo vil e frágil

Talvez tanta sofreguidão, tamanho arrastar de palavras
Não seja mais para disfarçar tensões tão pungentes:
Seja, na verdade, para provar belos e ardentes
Dissabores assim, palpáveis
E visíveis em eternas – e jovens – mãos tão bem atadas.

On the moon

2009-09-21T23:14:00.004-03:00

Well, it couldn´t be wrong
for he did all he did just to hide and get rid
of it all:
and that´s all he could take
before these things laid unawake
had gotten up to take a walk;

And it´s a shame, you still doubt
for they did what they did to let us dream about
the glory of it all:
and, if you live just one more day,
for god´s sake,
tell them you´ve got a little more to hear,
a little more to say;

Before you go to heaven,
there´s a whole story to tell,
a century of prayers to pray.

Live once

2009-09-12T18:42:00.005-03:00

Dia desses, acordou num sobressalto:
tinha de falar menos, ouvir mais,
aprender mais e inventar menos;

Discutir menos, engolir mais,
trabalhar mais, dormir menos,
sonhar menos e descansar mais,
Pensar mais, agir menos,
correr menos e andar mais;

Amar mais, odiar menos,
confiar menos e refletir mais,
desconfiar mais, entender menos,
julgar menos e acreditar mais
naquilo que lhe diziam:

Era assim e não fingiam
que não fossem todos, incluindo ele,
pequenos.

Aos loucos

2009-03-29T18:57:00.002-03:00

Inteligência é virtude de poucos, dizem,
e ai de quem tentar aferi-la de pequenas coisas!
Não há mundaneidade, tampouco informalidade,
Nas belas invenções, rasuras e intervenções
(todas idealizadas por loucos);

Há mensagem, transgressão, anormalidade,
em suas pretensas invenções filosóficas;
há uma tradição em derrubar paradigmas rotos
e trazer a poucos a linguagem bela e sem retóricas
da subjetividade:

A verdade é que não dependem de fatos ou veracidade,
que jamais absorvem críticas,
jamais ouvem o que lhes deveria ser dito,
Uma total ausência de humildade:

É,
são frágeis, estes nossos belos artistas,
que de tão performistas e cheios de si,
de tão umbiguistas, pretensiosos e vis,
nos revelam a força de um vazio de ideias,
a atual fraqueza da outrora bela,
agora indesejável, arte.

Noise and confusion

2009-03-18T22:42:00.003-03:00

You heard them:
guess you´ve got some orders to follow tonight
Someone´s got to let go the warmth of this land,
there´s a newborn fantasy
in which a newbie feels so high and untamed;

Like ever.
Feels like a forever echo of noisy nights:
Two suns in the sunset and shapeless forms of life;
It´s quite a shortly endless trip
in which even a giant feels weak and alike.

Du temps perdu

2009-03-16T23:46:00.002-03:00

Diz-se...
"Versos vazios"?
Opacos, carentes de nexo, decentes, por vez - ou seriam decadentes?
Você, amigo, decide: crie-os e recrie-os em sua mente;

Pois se há algo que, por aqui, faz falta
são vozes dissidentes,
que, como em tudo o que tenha a ver com (pseudo) arte,
são poucas, inábeis e nada mais que intermitentes

[Pretensiosas, sim.]

Mesmo sem uma linha nova de poesia,
há quem implique, crie interpretações, decida
Que sim, há, por trás de versos e fracas rimas,
alguém que massageia o ego e se alucina
ouvindo ofensas e dores-de-cotovelo recorrentes;

Ah, mas se há algo que, aqui, faz falta,
são réplicas contidas, respostas tortas e discursos latentes:

Se há uma coisa que se pode chamar de (pseudo) quase-arte é esta poesia frágil:
Esta linguagem ágil e traçoeira que sempre em nós se faz presente.

New Wave*

2009-01-15T13:53:00.001-03:00

Agora eu quero ouvir a voz dos desolados,
sem alma,
Que vivem o que lhes resta aos poucos...
Dando um passo à frente e vinte e um para trás

Pela destreza e coragem,
quero ouvir gritos de libertação
E quero que a liberdade
seja mais que uma bomba em nossas mãos...

Me olho no espelho, e posso te ver em mim: somos iguais
Em segredo, aprendizes da vitória que, em nós, foi capaz
De abrir os olhos e entender
Esta história é escrita por mim... por você!

Agora eu quero ouvir os nossos mitos,
construídos, outra vez desmentidos,
Braços abertos em um hino de paz...

Quero apenas ser jovem,
sentir a luz que envolve o teu olhar de irmão
E se há algo dentro de mim, clamando por um fim,
tenha coragem de me deixar para trás.

Me olho no espelho, e posso te ver em mim: somos iguais
Em segredo, aprendizes da vitória que, em nós, foi capaz
De abrir os olhos e entender
Esta história é escrita por mim... por você!

* Letra da canção homônima do Pacto de Guerrilha.

Quelque beauté

2008-12-08T09:17:00.005-03:00

Il y a quelque beauté
en la voix de ces qu´ont perdu leurs idées
comme s´ils ne voyaient eux-mêmes
pour decouvrir des sons perdus dans leurs yeux

C´est dommage de voir tes rêves faiblir
Perdre leur sens, leur raison d´existir
comme si tout à qui vous restez en pensant
Était seulement, pas vraiment, une partie

D´un monde qui change, mais ne tourne plus
Qui transforme tes idées, te fait perdre tens sens, tes plaisirs
Il y a quelque richesse, quelque beauté, quelque poésie
dans ce qui fait artificielle ce qu´on appelle une vie.

Head over heels

2008-09-24T21:05:00.003-03:00

Ele tenta centrar a cabeça,
sei lá - dar as voltas por aí que sempre soube dar:
descansar, quem sabe, às vezes,
faz (ou fez) sentido: dormir, nada-fazer,
sorrir, pensar;

Mas quem dera bastasse isso;
a voz que fala, em tom omisso,
que está na hora de acordar,
logo lhe vem à mente:
passa o sono, acorda!,
já foi-se o tempo de deitar;

Ele escrevia romances,
sem sentir medo, sem vê-los no espelho,
sem viver nenhum,
só lhe bastava ver tudo aquilo passar;
Era tal qual filme escrito,
verso e rima pobre, canção sublime
do dia-a-dia que doía não poder passar.

A vida era tão diferente:
ele tentava esquecer dos problemas,
dos contratempos, das asneiras cotidianas
- seu mundo não era das coisas mundanas... -,
mas há de se convir, é preciso viver aos poucos,

O há-de-vir nos é, sempre, pequeno,
é promessa e veneno
que envenena ao longo dos anos,
que nos faz menos loucos;

Bem que ele tenta virar a mesa,
jogar tudo pro alto e apostar errado
é só arriscar - fazer as besteiras, dar o que falar;
mas os tempos são outros, agora é certo,
está centrado, estático, correto,

Tão amarrado que parece homem feito,
tomou jeito,
e, agora, fica velho;

Quem dera estivesse satisfeito,
no peito, sabe que é tudo mentira,
quase-vida sem cores, amores,
romances e versos.

Cálice otário *

2008-09-02T23:37:00.006-03:00

Cálice otário, pinga essa seiva:
essa rima sem gosto,
essa pinga sem efeito;

Pinga sobre teus fiéis o sangue imundo e espesso
que flui no chão banhado a ouro
de templos rebocados em fé e gesso;

Beija as mãos calejadas de um demônio,
como beija os lábios do anjo caído que encarnas:
reverte essa tua renda suja e sacra
a surtos selvagens e orgias comungadas:

À santidade de tantas putas inocentes!

Cálice otário, pinga essa seiva:
essa rima sem gosto,
essa pinga sem efeito;

Que queimem na fogueira esses teus livros
com mentiras sedutoras de um paraíso desconstruído
chega de promessas infundadas,
almas atordoadas, obras inacabadas e santos pervetidos;

Onde tua hóstia sagrada promete e não cumpre,
e atola o mundo de loucos enrustidos,
tuas bordas cospem lágrimas, cálice:

Que se encham tuas ancas das moedas crentes dos que te seguem,
de mãos juntas, entoando ladainhas que teatralizam a farsa
nessa via crucis diária, na autoflagelação que o torpor salva:

O sangue é um troféu vívido
que a mostra tua humanidade enquanto fase larvária!

É, é mesmo um longo caminho, cálice
e, enquanto joelhos dilacerados se protegem mais tarde no vinho que guardas,
embebido na tua baba
e bebido por teu Deus,
estaremos nós, homens comuns, aqui, servindo a ti e por ti sofrendo,
por algo que, no fundo, nos convence,
mas que não existe, não subsiste e que jamais nos pertenceu:

Cálice otário, pinga essa lástima:
essa lágrima amarga,
essa angústia eternamente incrustada em nosso peito.

* Por Camila Barbalho e Guto Lobato - meados de outubro de 2005

(Meu Deus... uma raridade achada aqui, nos arquivos do computador. Escrita de brincadeira - é bom ressaltar -, numa madrugada passada a esmo em alguma janela de bate-papo do MSN Messenger. Quando éramos jovens, e a poética nem sempre caminhava junto a nossas crenças. Quando era mais fácil ter um eu-lírico dúbio, polêmico e algo "maldito")

Downtown

2008-08-31T17:00:00.002-03:00

Quando transferida à pequenez de versos,
à simplicidade de rimas,
deixa de ser concreto, cimento, rua, cidade;
vira palco de velhas histórias
que reavivam a tez de noites cálidas e cristalinas

Conforme os olhos se acostumam à luz
e, de tão opacas, as curvas borram, contorcem e fingem,
deixa ela de ser presente, passado, futurismo,
afunda a si e às suas próprias memórias
num quase-tempo de espaços vagos que, aqui, colidem,
vagos e, por pouco, aparentes.

Blank Page

2008-08-25T15:39:00.003-03:00

If they need to wave their hands
to listen to the tunes in their heads
and all they see are shadows of greater trends
which always go back and forth,
in a blank page with thousands of phrases
it hurts to see how they trust in their God there above,
but how they all end up alone in the end;

And if they need to write it down
instead of shouting it on the walls
something´s clearly wrong with the air they breathe;
and the ones they pretend to be:
their wasted faces glaring our hidden traces
it hurts to see how someone can be mistaken
but how, in the end, someone will always believe;

Guess i´ll be just able,
to end up entire
while you´re on aboard
trapped in the wire

Guess i´ll be feeling fine
just not to be alive,
while you crawl around,
round n´round,
with eyes and hands all tied.

If they need to have some ground to step on,
to walk on full of rules in their heads
to have some inner strenght that´ll always be there
but all they see´s that when they wake up
it´s gonna be always the same thing
a blank page full of senseless phrases:
it hurts to see how they trust in their intelligence, there above,
but meanwhile, everyone´s just so out of sense!

If their greed must be a shattering glass
and all the pieces are all right there, in your faces
it hurts to see how faith and hope rest all enthroned
but listen to you worst enemy:

Ain´t life good enough to live alone?

Guess i´ll be a hero
to lay here without a smile
While you all look at me
thinking of how i ain´t worthwhile;

Guess i know it´s a high ecstasy
to disappear without a trace
While you all just live
Looking for an empty space to breathe.

Vieillissement

2008-08-03T13:10:00.007-03:00

Ainda que esteja em silêncio, diz mais do que muitos.
Diz, pois em seus olhos há a tristeza de mil universos,
a pobreza de rimas e versos envelhecidos pelo desuso;

Ainda que a fraqueza de seus gestos denuncie embriaguez,
seduz tê-lo ao lado e contemplar a acidez dos tempos,
pois em suas frases de aparente pequenez,
há o ódio e a clareza de mares revoltos,
absortos em uma luta própria com a insensatez dos ventos;

Quando ele admitir ter, em seus ídolos imortais, um falso alento,
diga para ele "que ainda há muita beleza nesse mundo:
nem tudo já lhe foi exposto!":
Provavelmente, responder-te-á que não são necessários disfarces
Quando o espelho, por si só, já reflete duas faces
de um mesmo homem mudo, frágil, descrente,
quase um mundo, vivo ou morto - ou aparente -;

Ele, mesmo assim, fala em silêncio o que muitos pensam
mas não têm coragem de dizer;
Pois em sua prosa há tristeza, mas, também, argumento que a enriqueça
e renegue a fraqueza de nossos prazeres intermitentes,
nossa ânsia de bem-viver!

Ainda que a tez de suas rugas denuncie atraso e passadismo,
tenham certeza: ele afirma, a quem quer que seja,
que o futuro é tão certo, e o entre-atos tão jocoso e febril,
que nada adiante fingir não ver, nele, um reflexo,
um convite forçoso e algo poético à evolução humana,
tão torpe, necessária, involuntária e senil.

Laissez le vôtre

2008-07-21T00:38:00.002-03:00

Sob uma perspectiva recente,
vejo, vi e veria mil vezes o quanto não te disse
O quanto sofri e, às vezes, mascarei,
quantas vezes eu deixei
que tu andasses, caminhasses, caísses

Mas sem te proteger, eu esperei,
sob olhares às vezes intransigentes,
O que eu perdi ou ganhei assim, não sei,
quantas vezes disse e não pensei
que respondesses, sentisses, reconhecesses

Mas sempre o deixastes por ver!
Esperou tanto de minha inteligência,
sob um viés de subjetividade difusa, opaca
brilhastes,
e eu fiquei aqui, vendo,
eu vejo e vi e entendo,
que tanto brilho, tanta normalidade
tanta veracidade não era para ser;

Toda essa beleza que engana entrou pela minha porta,
e hoje, amanheceu sem estar na cama;

Toda essa leveza que meu corpo viu aqui nua, exposta,
hoje amanheceu bem longe da alma que a completa,
das palavras que a ferem e das mentiras que ela ama.

Flies

2008-07-13T02:15:00.004-03:00

They´re all melt in silence,
you wave your hands round and round
but all you catch are shapeless shades of tears

This warm summer´s breath,
is said to be driving everyone mad
but this room´s so quiet, i guess there´s nothing like fear

God knows how i´ve tried to hold you tight,
and seize the day:
I guess they´re leading our way...

So you´re searching for these flies at night
but they´re all already dead;
You´re dreaming of those blackened skies
but they´re all already red.

They step into violence,
kill each other with hands untied
but all they win´s a blood-stained hand of fate

The lights have been shut,
I´ve seen many faces of God,
and them all hurt and lead to the same disgrace

No one knows where to hide, ´cos we´re in the tide
tied to some selfish plan:
I guess everyone should just sit and wait...

Believe you got reasons to fight, but
clean up the blood in your hands;
You dream of souless devils, but,
look in the mirror, my friend.

18h30, 30ºc

2008-07-11T18:43:00.006-03:00

Uma cidade, dois quartos;
o cansaço de um céu escuro e quente
Um sol que insiste em se pôr tarde
uma noite que insiste em se fazer ausente

Dois bares à frente, nenhuma vontade;
Dois copos, um vazio, outro transborda
Um trânsito louco, perdido, duas pistas
um tráfego berra, rouco, os sinais calam
Mais uma nuvem de chuva que se aproxima.

Duas vagas, uma mesa, três cadeiras em volta;
Um céu azulado, dois passos e um atrás
Uns acordes dissonantes, incontáveis vozes
Uma mão flutua, entre tantos poucos amantes

Uma dança, dois passos nunca aprendidos;
Duas voltas para casa, a mesa lá, teimosa, fria
Uma garoa que nunca vai, a música lá fora
o silêncio aqui dentro,
que cala, consente, desafia;

Dez andares de escada, uma roupa e mais nada,
duas chaves e um carro, guardado,
Uma noite sufocante, um calor gritante,
dois berros abafados

Uma avenida, duas pistas, um cruzamento;
Outra nuvem de chuva, um sinal quebrado (verde)
Um cigarro, dois vidros baixos, um ponto cego
Dois homens armados, um grito, um sufoco, um berro

Dois silêncios, dois anoiteceres
vida e morte na cidade grande;

Sasom i en Spegel

2008-06-19T00:42:00.002-03:00

Que cenas belas me trazes,
nesses pequenos punhados de sal e vento
teus dedos penetram, hoje, a surdez dos mares
e a loucura dos ares que enrubescem o tempo

E trazem, consigo, contigo, essa riqueza inerte
de sensações, anseios, devaneios e transvirtudes vagas,
essa poética algo melodiosa e frágil das águas revoltas e ondas cálidas
e da brisa febril que - diriam - tem algo de mágica,
esses cenários que trazes das velhas praias:

Paisagens férteis à alma,
mas que, por ti e por mim, são transformadas em dor e torpor físico.

Quais são os mistérios que mesmas vozes,
quando voltadas a nós, fazem tornar em medo:
Miragens, impressões, variáveis... hipóteses?
Ou será que as formas de uma quase-arte de fingir (ainda) nos é alimento?

Ao sabor de um andar de curtos passos, forçados,
formas pegadas de uma tal imagem de memória seletiva,
deixando para trás toda e qualquer invenção ou forte assertiva,
como se essa infância tardia, quase senil, lhe fosse qualidade,
como se de nada nos servissem tanta poética, tantas imagens:

É essa mistura de água, sal, areia e anacronismo
que, em ti e em mim, ganha vulgaridade
ultrapassa as barreiras e o indolor da subjetividade,
para, aqui, tornar-se alimento carnal aos prazeres do espírito.

Drop

2008-06-12T00:22:00.003-03:00

Dizes a mim, Não tenhas pressa!,
tenhas calma, que é tão simples assim,
falar dos outros, falar de si,
fingir-se outro, mesmo que só o faças para conseguir dormir,

É tão polêmico, isso, tão experimental,
tenhas paciência - Quem diz agora, sim,
sabe que fingir-se louco é narcisismo pouco,
e, com tantas frases e esse ego solto,
pouco resta para dizeres a mim;

Vives por eles?, questionas depressa,
mas haja insistência para tanta voz me extrair,
quem sabe ninguém mais se recorde,
dessa voz que cantou em capela, sem acordes
ou dissonâncias, a noite quente e velha,
que me faz suar, cantarolar e sorrir...

A beleza inerte dessas bordas velhas,
desses sorrisos sujos e pequenas grandes vielas,
a planície esverdeada, quente, tropical, abafada,
como que cansada de me ver torcer por sua queda!

Dizes a mim, Não tenhas pressa!,
tenhas calma, que é tão simples assim,
reclamar de todos, e de alguns poucos que estejam por perto,
em brados sóbrios e polidos, repletos de arroubos filosóficos,
poemas bobos e sentimentos tórridos,
afinal, o que falar se ainda não há alternativa a fingir?

- Pois eu digo a todos, Vão à merda!,
com certo ar jovial e a alma, essa sim reluzente,
porque essa sujeira, essa velhice, essa poeira,
já não é mais guardada por ninguém,
já não é parte de ninguém além,
parte de um além de ti e de mim.

O avesso do avesso do avesso do avesso

2008-06-06T01:30:00.005-03:00

Dizes a mim que perdestes a subjetividade,
como se alguém a houvesse arrancado de tuas mãos à força,
como se tudo o que te fosse cotidiano não servisse à mente,
e, sim, fosse apenas remendo de uma redoma fosca,
dona de um inegável vazio repleto de assertivas e verdades intermitentes;

Brados aos quatro ventos não criarão, em ti, individualidade:
nesses gestos e trejeitos que a ti são impostos, não há existência,
como não há qualquer retórica, tampouco razão, reflexão ou debate,
resta-nos seguir adiante e, mergulhados em rios de objetividade,
traçar frases prontas em linguagem chula, como que celebrando a própria demência;

Tudo porque, ao contrário do que dizes, não perdestes, em momento algum, qualquer singularidade.
O que vives e finges vale poucas linhas, e as linhas de tua vida são pura modernidade:
retilíneas, medíocres, frágeis, eternas e, no sentido oposto, fugidias, quase que imersas em sua própria complexidade;

Soothin´

2008-05-12T20:30:00.005-03:00

- Dizes que, com o tempo, tudo torna-se inércia,
que a passagem do tempo é leito
de sucessões e repetições dos mesmos erros:
mas, em algum tempo, haverá tempo
para se pensar sobre o torpor, a dor,
o descaminho e o (des)respeito?

- Não, pois hás de lembrar que, de falhos,
tornamo-nos meros contempladores,
como se algo nos livrasse de qualquer moral
E o que, outrora, chamávamos de valores,
agora são instintos juvenis de uma febre passional.

- Mas, se o que cultivas dentro de ti,
um dia chegasse às raízes das estórias
e fizesse, de todos, pequenos heróis em suas memórias
o que seria da melancolia, da frieza, da maldade,
senão hipótese?

- Nada, pois há algo de muito podre em tuas entranhas,
e, mesmo que negues, há demagogia em tuas assertivas,
hás de aprender, meu amigo, que não há beleza na revolta;
pelo contrário, há demência, loucura, passadismo, fantasia:
Hás de aprender que, de tão pensantes e sonhadores,
tornamo-nos instrumentos da pequenez de um grande opositor passivo.

- Deus?

(...)

Changement

2008-04-21T11:29:00.003-03:00

Há certa beleza
em tanto silêncio,
em tanta inocência,
tamanha decência,
do acaso de poucos,
do interesse de muitos,
da censura dos loucos,
da riqueza dos eleitos
e pobreza dos súditos;

É de pouca fineza
entreter-se ao ver
tanta gente sem culpa,
aos poucos, perder
o senso de luta,
a certeza da justiça,
o idealismo, as frases prontas,
fugirem à mente,
serem dominados pela preguiça;

Há um conformismo, sim,
que consome as entranhas,
e as trivialidades cotidianas
tornam-se sustos,
e as paisagens urbanas,
com suas cores e formas desumanas,
tornam-se robustos ideais de civilização;

Quando não há mais força,
tampouco desejos,
E, mesmo assim, todos correm,
é sinal de que, de livres,
só estão os poucos que morrem,
e os loucos que colhem as sementes do auto-desprezo.

About a girl

2008-04-10T19:01:00.002-03:00

Foi embora assim, frágil, sem proteção,
levou nas mãos o abrigo; nas costas, um sonho contido,
e, os punhos cerrados, atravessou pequenos trilhos,
e, assim, deu um rumo aos seus sentidos,
para seu ir e vir aos mesmos caminhos -
ou os mesmos destinos?, talvez ainda não;

Cruzou ruas sem sinais, sinais sem esquinas,
o sol, lá em cima fervia, as solas dos pés, sofridas;
dor nas costas e os graus subindo, contáveis noites maldormidas,
Catou, no chão, folhas encardidas, fez delas sua casa,
para que seu ir e vir tivesse, ao menos, uma pausa
mas, cansar e fingir, talvez ainda não;

Mas, toda aquela loucura que via em fotos,
aqueles sonhos, aquelas luzes, aquela correria
não lhe conferiam a beleza que irradia nas imagens, estáticas (frias)
caminhou, caminhou, caminhou, nada encontrou
e, pela primeira vez, deixou-se dormir no chão.

Depois de pedir e, falsa, sorrir, veio a ajuda -
a chuva vinha e, à noite, lhe maltratava o pulmão,
aqueles corpos difusos, pílulas e becos intrusos,
lhe deram novo gás e, mesmo feridos,
os poros de seu corpo retraído,
absorveram as dores da mente e do coração;

Mas, de tanto ir e vir, voltou a se sentir pequena,
não via beleza no heroísmo que impera, no asfalto que fervilha,
nos sinais comedidos, nas curvas, carros e vivências amenas,
de tanto os passos medir, e, neles, confiar e ir
feriu os jovens sentidos e entregou-se:

Quem, outrora, pulso forte, atravessou o sertão,
largou as sacolas para o alto ao meio-dia,
e, novamente frágil, infantil, fria,
atravessou o linhão.

(Re)ciclo

2008-04-07T00:23:00.005-03:00

Há quem diga que, pequenos, já o somos demais
E simples, retilíneos, que o sejamos nas entrelinhas,
mesmo que complexos nas mais velhas ladainhas
de contar nos dedos pequenos feitos e grandes projeções
(como se fossem - quem nos dera! - críticas, objeções);

Mediocridade, todos os sentem, mesmo que em acessos pífios
cerrados em punhos cansados, machucados de tanta insistência,
mesmo que estejam acostumados à mediocridade e à indecência
de assobiar grandes desejos que não tomam parte em outras vidas
(como se fossem - imagine - novas chances de entoar iguais canções);

Há quem insista em fugir do lugar-comum
e encontrar outros termos sóbrios para os mesmos fins
mesmo que nada consiga transferir-lhes o sentido,
e seja melhor contar segredos fingidos, inexistentes, pobres, enfim:

Sinceridade, todos a temem, mesmo que sob lençóis translúcidos,
cansados em punhos cerrados, feridos pela incoerência
de, mesmo que capazes de abrir os olhos e expor-nos ao amor e à condescendência
de atos fugidios, jamais farão, sequer, existências,
do que um dia não passou de hipótese vaga,
quase-formas opacas de pouca tez e consistência.

Tanta gente passa por aqui - às vezes anda, corre, se arrasta -,
mas nem por isso, de ver, crer e admirar por nós tornou-se digna;
É a mesma coisa, ser tão normal afronta e dói:
quem espera loucos e desvairados acotovelando-se nas esquinas
que o aguarde de olhos bem fechados e punhais nas mãos feridas:

Há quem diga que gente normal, boa sensível, já há demais,
e que não deixá-las em paz é mais é mais que uma velha sina:
É preciso ser oco, podre por dentro e, por fora, outro,
assim, há de ser pouco, muito pouco, e a elas, ser muito.

Tudo para que haja preconceitos, comparações e surdez,
tudo para que não haja mais vez de recriar e entoar os velhos motes em novos versos e rimas.

Postmodern

2008-03-29T20:30:00.003-03:00

As linguagens enganam de tal forma
que qualquer noção de espaço e tempo, ora
medida aos berros e aos gritos
Agora é feita de sussurros e fingimentos
tão fúteis, pequenos remendos fugidios
de pequenos recortes em nosso escasso,
porém, mal-usado, tempo;
não é preciso meias-palavras ou outros termos
basta falar que elas, lentamente, mudaram
e sem a intenção de nos fazer segredo;

E, há pouco, alguém clamou,
que os muitos pequenos tropeços eram um presságio;
mas que aviso é este que nada indica?
(Aliás: alguém, hoje, ainda comunica?
Pois o que parece é que a língua sobrevive nos lábios,
mas, jamais, no papel e no bom senso);

E nos espaços contíguos de quem senta, lado a lado,
e sequer olha pros lados, como que esnobe e egocêntrico,
na verdade, há quem diga que tamanha vaidade
não passa de máscara e falsa sobridade
vestida às pressas para remendar o medo;

E, assim, as pessoas se enganam de tal forma,
que lhes parece falso admitir estar certo,
e ver que, de perto, as loucuras tão crônicas
das ruas, esquinas e cidades, megalômanas,
são o reflexo vivo de um futuro incerto,
porém, fadado ao cansaço:

Pois esperar, esperar, esperar, é o lema dos tempos modernos
e ninguém precisa de meias-palavras ou meios termos,
abstrações linguísticas, fingimentos ou sorrisos a esmo:
basta viver em um espaço-tempo (im)próprio, e nele, insistir
em dizer e fingir que, não,
não estamos loucos, pobres de espírito e indefesos.

Half a page

2008-03-26T22:11:00.003-03:00

Quite strange, but it´s raining on the inside
though the sky´s quite blank, and these words are claiming
but never echoing,
it´s such a shame, for our hands are all tied;

These are silent nights, but daylight´s never coming
in the gloowy corners of this damn room,
but it´s quite clear, they said it´s a path with no way out
but we´re all still believing
until the sounds of your moaning;

They say someone´s got to be leaving
to leave something better inside our minds,
so who´s to claim it shouldn´t be now
it could be tomorrow, next year, in another life

However, it´s the unwritten next page
of next day´s silent mournings that you´ll leave behind
while we´ll need to stand on the outside and breathe
forget it all, at least for tonight;

Quite strange, but no one expected it, for nowadays,
when nothing and no one seems to be alive in memories,
you´ve left someone, somewhere,
and though you´re not here or anywhere,
many will know you´ll be alive in everyone´s tears.

So

2008-03-19T08:46:00.006-03:00

There´s something, somehow charming,
in letting out the worst thing i´ve been feeding inside,
for no one knows how it´s such a shame for us
not to be ourselves, neither be you,
under this goddamn white light;

There´s smoke in the air, dirt on the ceiling,
This room´s much too gloomy to stand still and smile:
for do you ever feel so ashamed
not to be yourself, neither be him,
when you´re standing in here, under goddamn bright lights?

When everybody´s watching,
everyone´s a living scorched damned disgrace,
And while the curtains remain falling
These weak smiles turn into one hellish face;

There´s something, somehow, darling,
that´s unveiling your mask and leaving you blind
for everyone knows how such policy, such high hipocrisy´s
leading someone to its own loss,
leading someone to its own unreal pride.

Metrópole

2008-02-18T09:05:00.006-03:00

Rua, sol, chuva, calor, garoa, frio
Gente, sirenes, sinais, silêncio, esporro, grito
Filas, metrôs, escadas, empurrões, catracas
Vinho, hambúrguer, cerveja, sorvete, água com gás, cachaça;
Portas, elevadores, ranger de dentes, chicletes, café
Ternos, camisolas, bermudas, moletons, casacos e gravatas
Gente, mares de gente, pedaços de gente, gente cansada
Gente louca, gente sofrida, gente fodida, louca, amargurada;
Yuppies, vendidos, trabalhadores, camelôs, desempregados
Pedintes, bandidos, tecnólogos, doutores, gênios, concursados
Inscrições, requerimentos, ofícios, e-mails, cartas, formulários
Berros, sussurros, espirros, tosses, narizes de sangue e catarro;
Gente apressada, gente mal-amada, gente amassada, gente torcida
Gente estragada, gente enrugada, gente lembrada, gente esquecida
Gente enforcada, gente enforcada, gente largada, gente mal-dormida
Gente sensata, gente forçada, gente aguada, gente quase-vivida.

Live

2008-01-24T17:55:00.002-03:00

You´d better
feel amused just to be alive and lie
under a sunny day,
not slipping through the shadows of a rainy night

Because everyone in here´s used to go by
those empty days of patient
awakenings and whispers
and unhealing promisses of a good night

But no one´s sleeping
For it´s such a long way down if you´re tired
You´ve got to shake hands, and swim in the quicksand
Until they notice you´ve done all but lied

And smiled in the face of those who can´t believe
you´re still believing.

A Seat

2008-01-16T18:31:00.000-03:00

There you are,
swinging and running your fingers between trees,
you´re breathing slowly, the path is tightly
tied to the ghosts of your burned wings

Through hours of silence,
i heard your voice outstand the screams
you´re bringing down every concept
every part of you i had in me

Escaping, sliding through my hands
Your skin cracking,
demanding hours of uncanny dreams
This is your own river
You´re lost in there,
and don´t you know, it´s a long way to go
Until we meet something worth the price

Of these endless boundaries!

You took that car,
and went running through wastelands
you´re crying silently, just so defenseless
i could even wonder why you breath

But here you surprise us
you´re back in there with no good news
and they´ll wait for you
just until this dying soul is healed
inside the shadows of your decadent blues

Escaping, sliding down to your knees
Your smile cracking,
demanding hours of uncanny weeps
This is your only fear
You´re lost in there,
and don´t you know, it´s a long way to go
Until you fall asleep and dare

To feel hatred´s silent ecstasy.

Liga

2008-01-15T18:11:00.000-03:00

Isto, sim, é o grito reincidente dos loucos
Isto, sim, é a tal poesia para poucos;

Pois há versos que se tornam verdades,
curvas, esquinas, arroubos de insanidade
que, pouco a pouco, fazem questionar
as próprias verdades de quem as cria,
as recria, as procria, as esfria,

E faz, das rimas, pequenas beldades
manipuladas, tocadas, violadas, vendidas
e, pouco a pouco, unem-se e fazem feridas
nos versos pudicos de quem as inventa
as emenda, as encomenda, fingidas,

Essa, sim, é a cólera berrante dos roucos
Essa, sim, é a tal da poesia para loucos;

Poesia que, certamente, não deixa este plano
de metáforas, meias-palavras e doces eufemismos
e assim, de hipótese, é mais um ato de altruísmo
ser falsa, medíocre, safada, fugidia,

Se há coragem em seu peito, fuja de qualquer poesia
pois ela nos pega, nos amassa, nos contorce
toda a objetividade nos foge,
e, pouco a pouco, nos faz, de novo jovens,
nos arranca o que há de homens e faz, da carne, hipótese
do mundo, martírio
da vida, pecado:

E, assim, pouco a pouco, regredimos nós à fantasia!

12.3

2007-12-24T12:55:00.000-03:00

É um arroubo de poucas palavras,
de uma expressão pulsante e lúdica,
dizer, assim, sem quaisquer medos,
sem eufemismos ou menções pudicas,

É algo que resume tanto silêncio
e exprime tão pouca angústia
pois, natural e vívido ao sair da garganta,
arranca do peito as contradições mais puras,

os paradoxos mais loucos,
as noites menos memoráveis,
a falta do que fazer, a correria
os fatos, inexoráveis

as imbecilidades cotidianas,
as trivialidades, medidas aos sorrisos e beijos
a certeza da decadência, a incubência
As falsas verdades e os inversos desejos

É um arroubo de três palavras,
que, assim, transformam dores minguantes
em uma pequena e única cusparada
Jovem, ardente, pulsante:

Vão à merda!

12.2

2007-12-12T23:47:00.000-03:00

- Dedução à parte, sempre imaginei que ias perdê-la em alguma esquina.

- Esvaiu-se da forma que veio, não pude ao menos despedir-me, tocá-la...

- E nunca a tocastes, na verdade!

- Sim, mas pensa bem, é mentira dizer que apenas passou,
ela como que me abandona, aos poucos me tira a liberdade
me arranca os instintos, torna-me um poço de sobriedade
e transforma-nos nesta sina, nesse tal de ciclo que jamais finda
mas, ao mesmo tempo, nos aumenta a idade...
Só sei que, de agora em diante, nada quero,
pois tudo pelo que lutei tornou-se defasado, fútil ou simplesmente errado,
só espero que, agora, ao menos, o tédio transforme-se em paz e tranquilidade!

- É como eu sempre te dizia, amigo,
sempre há a perda de alguns hormônios, pêlos da face, força, energia
mas o que faz do rodamoinho uma vida é essa perda de mocidade.

12.1

2007-12-12T23:30:00.000-03:00

Me dizem que há algo de muito honroso
em fazer parte de uma tal minoria consciente:

Não, não serei parte dessa história
e não serei orgulho de mais ninguém
senão deixarei de ver ouro onde há cinza reluzente;

Não deixarei que prepotência finja-se de intelectualidade sóbria
e recomendo que ninguém mais o faça
caso tema o ódio e a inveja conseqüente

E não deixei que toda essa falsidade, essa memória
fizesse sentido a mim, vivo ou em pedaços

Eu não deixarei que vocês desfaçam o estrago
que a (quase?) vida fez em mim.

Captions from Belém:

2007-12-02T17:18:00.000-03:00

Na rua, passos apertados, cachaça, berros e buzinas
cavalos no trânsito, technobrega ecoando ao fundo
na pista, um homem linchado, ônibus cortando o sinal fechado
Travecos e putas acotovelando-se nas esquinas;

Na praça, maconheiros, traficantes, flanelinhas e camelôs
um posto fechado da polícia, toalhas na grama, "piqueniques"
Coretos mijados e grupos de teatro ensaiando calados
entre pilastras art-nouveau, bares sujos e velhos hippies;

No porto, canoas velhas e velhos barcos,
azedume de peixes, rabada aguada, farinha e pinga
Estivadores, mendigos, aromas e cheiros regionais
Na mansão ao lado, violão e voz, pratos finos e burguesia;

Trinta graus a vinte e cinco, chuva rápida e calor constante
Cinemas fechados, teatros falidos, galpões de pagode e, não obstante,
sãos e loucos dividindo mulheres, homens e mesas de bilhar,
intelectuais e novos-ricos lendo os mesmos manuais amassados
De vivência, educação, cidadania, civilidade - ou não -.
que, acreditem, não deixam de ser ensinados,
e de por ninguém se deixarem ensinar.

End of childhood

2007-11-19T10:44:00.000-03:00

Lembras de quando sentiamo-nos únicos,
e do sangue que corria nos pulsos, outrora vivo,
que agora arrasta-se, hesitante, contra o peito;
Lembras de tudo que sentíamos?

Parecia-nos honroso viver perdidos
entre desejos conexos e idéias errantes,
como se o que nos resta de humanidade
clamasse aos berros, verdades,
que nos levassem a conclusões vis,
jovens, loucas, delirantes:

Garanto-lhes, homens de bem
Quando há um ponto final e muito a recordar
Algo de errado acontece,
e não é desespero, tampouco pesar,

É a certeza de que, antes de hoje,
sempre houve um ontem mais aconchegante.

Dezenove meses de...

2007-11-12T21:40:00.000-03:00

Vivências, pequenas, mas não menos importantes
que, de meros retalhos,
tornaram-se pedaços de passos cantantes

Surpresas, essas, sim, digo a ti: tão grandes
lembram, aos poucos, que há cansaço
mas sempre espaço no mundo para novos amantes

Mesmo enquanto haja mormaço
em teus olhos, nos meus
há um azul relutante

E, por ti, sei que amar
Mesmo sem o saber
É escolha sem pesar,
e, entre eu e você,
já tenho muito o que recordar,
embora não precise o fazer,

Pois te amo, e, não obstante,
o clamo.

Ville

2007-11-05T17:10:00.000-03:00

Como gostaria de encontrar aquilo
Aquele monte de fumaça e comida fast-food
Aquela gente pálida, perdida,
como que vencida pela correria
Quilos de livros, cadernos e paredes azuis

Sentiria-me vivo ao acordar num susto
Atrasado sem jamais ter saído de casa
E aqueles carros, buzinas e espasmos
de gente berrando, se despedaçando
Sem nem ao menos ter saído do carro

Que ironia, pois aqueles loucos
Deus sabe!, eles sonham com um pouco de paz
Enquanto a gente, que vive enforcado entre árvores, arranha-céus e serpentes
Aguarda a história dar voltas e ver se, pra cá, alguém traz

Modernidade, cultura, vaidade, ruas largas, concreto cinza
Cinemas, bordéis, teatros, céus avermelhados em noites frias
Desespero, pressa, esperteza, correria diária, frieza, razão
Fumaça, fast-food, gente ensandecida, efervescência,
amor e poluição!

Tout

2007-10-05T15:05:00.000-03:00

À vontade, empurrem-se desejos
e verdades, e saudades
e anseios afins:

Não que algo possa ser resolvido ao acaso
Mas, fazendo ou não estrago
não custa nada tentar, sim!

Às mesmas idas, completem-nas vindas
e passeios, ou viagens
aos mesmos lugares, então;

Não que a vida, em si, seja um mercado
Mas, se em meus bolsos há trocados
nada custa gastá-los nas mãos
(ou trocá-los)

Às almas sentidas, a bebida
Aos roucos por natureza, o cigarro
Aos loucos de amor, a comida
Aos heróis de outros dias, o álcool;

Aos fingidos, o sangue-frio
Aos velhos hipócritas, o meio-termo
Às mulheres livres, os abortivos
Aos homens que resistem, o espelho!

Às grandes vaias, o silêncio
À modernidade, a decadência
Aos revoltados, a impunidade
Aos inventores, a delinquência;

Aos loucos por natureza, a rebeldia
Enlatada, como que medida nos berros
Pois o que resta de grandeza na vida
É cachaça embebida em esquinas de versos!

- Às verdades, deixe que tenho-as comigo
elas não ferem, tampouco querem
fazer-se sentidas sozinhas;

Mas, se que faço sozinho, a mim, abrigo
não basta viver uma só mentira,
É preciso existir sem refletir
Inverter as verdades e trocar os ponteiros.

Gerúndio

2007-10-03T16:20:00.000-03:00

Há cansaço, e nasce aos poucos,
nas muitas coisas que vou fazendo
- ou arrastando? Que versos loucos...
Não há mais fúria, nem sentimento
Em mim ou nos outros,

Pois somos poucos
dentro de muitos que vão se enchendo
- de tanta merda! Seríamos ela...?
Não há loucura, nem sanidade
Só há remendo
onde outrora vi vaidade.

Pois fomos loucos,
e, entre tantos, fomos crescendo
- à sombra de homens de bem,
Não os perdemos, tampouco tentemos
Esquecê-los

Eles, como meu sangue, minha pele e meus pêlos
São recortes de quem já não está mais aqui
Só há remendos, pequenos espelhos
e hoje só vejo neles pequenas saudades.

Garota da Cidade Velha

2007-09-08T15:57:00.000-03:00

Olha, que coisa mais linda
Doze anos na cara
Cheirando cola na esquina, bebendo cachaça
e a gente que passa desvia o olhar...

Olha que expressão cansada,
Que ar decadente
que roupas rasgadas,
que lar delinquente, que a vida reserva
pra essa moça sem par...

Ah, porque somos mesquinhos,
ah... e a beleza resiste
Mas, por quanto tempo já existe...
Essa gente tão pobre e sofrida,
nos cartões postais tão escondida?

Ah, se ela soubesse que a vida consome
o que resta de humano em todos os homens
e o que resta pra si é viver sem paixão...

Olha que coisa mais linda, ela não é exceção
Desça a Riachuelo,
a General Gurjão
E veja outras mocinhas fingindo passar...

Ah, se as calçadas e as ruas de pedra pudessem falar,
Teriam a vida inteira pra gemer sem calar
da dor dessa menina,
que lá repousa e trabalha sozinha,
e a gente, que só passa, desvia o olhar...

Pouca poesia

2007-09-02T02:54:00.000-03:00

Há pouca poesia e muita prosa neste mundo de deflexões;
Muitas respostas prontas e pouca paciência
Muitos pudores, inocência e falsas incompreensões

Como se um fato, uma verdade, não precedesse a existência
De exageros, adereços e românticas exaltações!

Há uma força doentia que nos implode quaisquer desejos
E nos faz, a cada dia, mais escravos dos sentidos
Como se não bastasse ver-nos iguais no espelho

Como se um pouco de prolixidade não nos tornasse mais vivos!
Lhes afirmo, queridos:
esta é uma era de decadência,
pois o que resta de humanidade e existência
está encerrado na poeira casta dos livros.

9mm

2007-08-31T01:11:00.001-03:00

É hora de novas sintaxes
E - por quê não? - de uma nova mentira
para lhes calar os nobres bicos
Dar-lhes novos lugares a ir, coisas a falar
Me traz um ar heróico de salvar-lhes a vida

Mas quem sabe, quem sabe?,
eu ache que há muito a se fazer
quando, na verdade, o problema não é de ninguém
senão meu mesmo; a decadência

Que todos sentem, mas ninguém vê
É incubência de quem a abomina:
Eu, jamais vocês...

Me dá certo torpor disfórico descobrir
Que a tosca verdade d´aqui já é vivida
Por todo mundo, e o único a sofrer

Sou eu, sempre imbecil
Imerso em uma revolta sem sentido,
preocupado demais com vocês e não comigo;

Não vou calar mais seus nobres bicos,
nem me prolongar, resta só cuspir de uma vez
um sonoro suspiro:
Vão se foder!

Poema de amor

2007-08-14T20:28:00.000-03:00

Se, em mim, pequenina
Fizeste nascer uma força sem limites
Se me fizestes crer no mundo que, em mim, vistes
Estou feliz assim,
Pois sempre fui teu amigo, hoje e sempre

Se enfim, pequenina
O acaso nos fez unir tantas raízes
Se aos poucos, te conheci e me descobristes
Estou feliz assim,
Porque serei teu namorado, hoje e sempre

Porque se és, para mim, pequenina
É pelas virtudes e pela voz rouca
É pela compreensão, pela menção de carinho
Pelos chocolates e curtos abraços tímidos
Pelos esboços de uma vida nova,
Pelas rosas sem espinhos
Que são os minutos de paz contigo no dia-a-dia
Por ti, enfim,
Sou apaixonado, hoje e sempre.

Se por ti, pequenina,
Já cometi pequenas loucuras e grandes ações
Se te fiz menina em versos e canções
Não pense que me finjo homem,
Sou menino contigo, hoje e amanhã

Porque descobri que teu amor é uma honra
E assim, me fizeste sentir a grandeza
Das pequenas coisas, que sempre são as mais belas
E assim o serão, enquanto houver em mim certeza
De que me amas e eu te amo,
Pequenina da minha história, a história mais bela.

(Momento babão. Para Mayara... ^^)

Trouver

2007-08-05T20:25:00.000-03:00

Encontro-me são, preso a um tato que finge-se sóbrio
Mas o é por inércia, e assim, em mim, prende-se
em um vagar solto de idéias divagantes e palavras tangentes
Que escapam ilesas por entre memórias intermitentes
Como se a dor fosse um caminho,
e caminhássemos por ela, óbvios...

A cada taça, a cada garrafa
No décimo cigarro, debaixo da escada
Por trás das janelas fechadas, nos cantos:
Entre lençóis e livros, nos lábios berrando.

Na água, no vinho, no foco do olho mágico
Em decotes, vestidos, ventos frios, no pátio
Na rua, na esquina, na porta do banco:
Entre pensamento e ação, nas mãos abraçando

Teus seios e mágoas, a cor dos lenços na mesa
A ordem dos pratos, o tom amargo da sobremesa
As mentiras lavadas, os pratos quebrados
Os copos cheios na cama, pingando calados.

A cada orgasmo, a cada tropeço
No décimo café sem açúcar, eu vejo
Por trás dos encontros e acasos fingidos
Entre o som e o silêncio, teus gestos exíguos

Te encontro novamente...
Pois embora encontre-me são
Nossos encontros são revoltas silenciosas
de uma paixão já decadente:

No oco, no sólido, no dançar das pequenas horas
No táctil e no subjetivo, desconstruindo outras histórias
Por trás de canções as mais mortas, tua voz ainda ecoa
A cada taça, a cada garrafa, em porres loucos minh´alma voa

E te encontra novamente...
No foco, no borrado, no tilintar do esporro
Nos becos inacabados, nos pontos finais tão poucos
Entre deboches, falácias, melancolia e instinto

Encontrei-te, meu amor, fingindo que não existíamos.

(À poesia)

Por trás dos poros

2007-07-24T23:28:00.001-03:00

Sempre soei, por trás dos poros, vil demais para ser ouvido por vocês,
mesmo que tudo se resumisse a pequenas e antigas conclusões:

Descubro-me ileso, um homem-abismo, sem eixos,
perdido em uma sucessão de vultosas menções,
rabiscando, nas paredes, lascas perdidas de anseios
e novos caminhos para as mesmas direções.

Tenho, à vista, um cenário propício
para concretizar meu escapismo
por trás de rios de subjetividade:

Dou-lhes desejos, medos, nobres covardias,
individualismos, egocentrismos, porcarias
de introvertismos e tesas irrealidades!

Sempre quis ser, por trás dos poros, mais do que podia por vocês,
mesmo que renegasse o que restava de vivo em minha arte:

Destilo acordes e notas, pequenos versos e trovas,
desafinadas como se fossem naturais:
os mesmos deletérios em dissonâncias novas,
ecoando sozinhos em um resmungo à parte.

Tenho a coragem de muitos e a inocência de poucos,
a dimensão exata da demência,
sei a razão que vês em tanto alarde:

Estes ultrajes qual constrangedores,
ressentimentos e dores imbecilizados
São produtos de uma profusão de desvalores
de um raro inconformismo,
de um amor ao martírio de tenra inutilidade!

Ódio Secular

2007-07-15T23:54:00.000-03:00

Só Deus explica qual é o problema
dessas pessoas que empinam os dedos
das mãos, dos pés, os olhos e o queixo
e fingem-se tão sóbrias e cheias de si
Tão óbvias em seus insights frescos!

Comentários certos na hora certa,
olhares lânguidos e palavras sábias;
Vão se foder... vocês, por acaso, imaginam
que a inteligência é coisa inata
E não produto de seu ego pitoresco?

Só eu entendo qual é a graça
de ser errante, previsível, infeliz e contente,
meter os pés pelas mãos e lábios, ou achas
que tanta perfeição é trivial, naturalmente
E não premissa para engolir melhor a si em seco?

Só o Diabo explica, mas ninguém me ouve, então
continuem vocês nessa vidinha de plástico
embebedem-se em rixas e colunismos sem teto ou chão
vou continuar aqui, assim, performático
Um quase apático no seu mundinho de ouro e esterco,
um velho espelho jogado no seu porão.

Insight

2007-07-09T18:27:00.000-03:00

You stand in silence,
swept into the world you´ve created
By means of hatred and violence,
It´s no surprise you´re so disgraced

You hear them weeping
Their nails thumbing to the walls
And no one´s hearing, no one´s giving
A damn to one who crawls...

Behind you,
It´s just the same way you play
Driving insane from day to day...

You gaze to dark skies
Wiping tears off your whitened face
There´s a silence that cries
Between lines of unwritten space

Your heart´s still beating, though;
Who is this child you see on the mirror?
And no one´s seeing, no one´s listening
A damn word that you said so clear...

Before you do,
they´re all losing their grip
Driving insane from day to day...

You stand in silence,
and hear they sliding through the room
The more you´re silent
The more you hear them step on you;

You hear their thumbing nails on the door
You hear them asking for some more
Then you let go the devil in you.

El Club Silencio

2007-07-09T10:43:00.000-03:00

Cale a boca,
e entre sem pudores,
esqueça dos rumores,
sinta-se à vontade;

Deixe,
fazerem-se inverdades,
de tantas vergonhas e sobriedades,
não finja estar sadio;

Não finja ser covarde,
já que os homens de bem, coitados,
não passam de marionetes de alma pura
A nós, meu caro
fica o papel de transformar o submundo
Em um antro de demência e luxúria:

Mande-os à merda, enfim
E junte-se aos demônios da sociedade.

Goze,
de tanto esforço e decência,
de toda a resignação e insistência
dos filantropos e intelectuais;

Cuspa,
na cara de todos,
deixe-os emocionar os frouxos
com suas propostas e guerras sociais

Pois este baixio de loucos
já tem homens de bem aos montes
e nada faz pelos que se assumem errantes;
Sempre, sempre, a mesma merda
reclamam dos cantos imundos
mas, o que fazem, além de postulados arrogantes?

Nada!
Mande-os à merda por mim,
pois tenho muito o que fazer na incubência de cuspir verdades.

SP

2007-07-01T16:46:00.000-03:00

Ah!
Há traços azuis por trás de tantas curvas cinzentas
Nas esquinas e becos, várias vozes e cantigas
Ecoando; Descansando sob o ar frágil e seco
Estão mil anos de devaneios urbanos
Por trás de olhos os quais vejo
na correria repousando
Um ar de amor ao desespero
e de torpor a ser humano.

E tantos tragam a luz do sol do meio-dia
Com seu hálito fresco e corpo cansado
A fumaça das ruas, vivas e cruas,
estradas de um pulsar ardente
É abrigo para toda essa gente
Que, ao apertar o passo
Se afoga em um ar febril e gelado
Se finge dona de um teatro
que encena e não sente.

Mas ah!
Há beleza em tanta loucura
Na imensidão de som e fúria,
há uma tristeza que não mais se sente;

Há, enfim, poesia na grande cidade,
as rimas renascem em meu peito;
de tuas cinzas, beldades:
Que o asfalto nasça
Viva a arte sem limites desta cidade inconseqüente!

Limiar

2007-06-16T01:23:00.000-03:00

- Hoje eu me senti um século mais velho
deitado ao teu lado, sem um pingo de desejo
Entrelaçando os dedos por entre teus seios,
ouvindo teu bocejo
Como se o amor em mim fosse senil,
inimigo de tão simples deletérios;

- E eu, que nunca havia te sentido tão distante
Senti, tão próximo de mim, em vão segredo
tua face, oculta nas entranhas do medo
como se ainda fosse cedo:
Não tenhas pena de mim, meu amor
é tarde demais para revelar-me jovem;

- És, em mim, reflexo dos mesmos anseios
quando pareci cansado, dei-me forças e, imune
Ao teu ardor, lutei, impune
contra as mesmas incertezas...
Acordei suado, meu amor,
de sangue dos meus lábios e lágrimas tuas.

- Vê? Este corpo que renegas neste instante
sentiste gozar, ao som das mesmas músicas cruas
Sentindo o cheiro de cachaça exalar por entre as curvas
das noites iguais, turvas, embriagantes
Como se o amor, para nós, fosse razão de vergonha
confesso amigo dos mais tristes romances;

- E o limiar que nos separa do desejo
é o mesmo que separa tua vida do meu simples toque
é a mesma tormenta que faz com que, a cada dia, esqueça
Os prazeres da morte que tanto almejo.

(Inspirado em Memória de Minhas Putas Tristes, do Gabriel García Márquez)

Objetividade

2007-06-12T11:56:00.000-03:00

Eu sempre me julguei mais esperto que vocês
Com minhas respostas prontas e bobagens inteligentes
Tais quais cusparadas de mais um jovem demente
Inconsequente, que nada sabe dos outros ou de si

Dentro destes versos, há uma falácia fútil
Criei entrelinhas para que ninguém pudesse lê-las;
Que pretensão!
Logo eu, que mal sei ler o mundo diante de meus olhos
Querendo ter colhões para lhes destilar o ódio
Em palavras difíceis e vagos devaneios

Tão fáceis de seguir,
Fosse o acaso, ao momento, próprio.

Mas eu desvelo o que há de belo no aleatório
Nas mesmas críticas óbvias e detalhes irrelevantes
Que, de tão repetidos em rimas pobres e irritantes
Já me fizeram ter certo prazer em ser prolixo.

Dentro deste homem, há desilusão com a sintaxe
Perdi as rédeas do que há de humano em mim;
Dei as costas para as velhas metalinguagens!
Logo eu, que me julgava pronto para renegar tudo e todos
Parte do mundo que revira o estômago de poucos
E dá sentido à popular felicidade:

Aprendi que, se quero me sentir vivo, preciso, sim
Renegar a mãe dos loucos: subjetividade.

(Poesia derrotista?)

Free Box

2007-05-21T12:45:00.000-03:00

- Liberdade não é libertinagem.
Isso mata meu amor.
Teus dias sempre foram contados,na verdade.
- Eu sei lá,nem lembro de contar quantos dias a mais já tive!
- Isso é sorte.
- Eu chamo de acaso.

- Tua redoma não protege.
Essas noites recostadas na janela são um saco.
- Não joga isso na minha cara!
Eu preciso te dizer isso...se amanhã eu não acordar,
diz que foi sorte.
Que eu já fui tarde.

Ah,como eu te dou trabalho,meu amor.
E é tão bom viver pra crer
Que eu ainda ando com meus próprios pés
Ao mesmo tempo em que me faço um parasita em ti.

- Inocência é não sentir vontade.
Já te disse,estás comprando a dor
Por correspondência,beijo a morte nua em pêlo
- Juro que vou te dizer a verdade...
Faz dias que não me olho no espelho
Por ter medo de encarar tanta decadência

Tanta frescura não me ofende,
Diz se não é tarde demais,deixa estar,então
Fecha essa janela e deixa eu te desenhar na fumaça
O vidro não estilhaça
A porta não abre
As paredes nunca falam
Ninguém sabe,ninguém saberá

Ah,como eu estou aprisionado,só você entende
É tão bom poder te ter
E te perder e te vencer com um dramalhão qualquer
Eu nem mais ando nos meus pés
Eu me arrasto sem saber pra onde vou
Aonde vou cair de vez,só Deus sabe
Só sei que dessa caixinha eu não saio
E só me calo e paro de encher o ar de fumaça quando morrer.

(Arquivo-dos-não-postados-enquanto-a-criatividade-não-vem - Março - 2006)

Prolixo

2007-05-02T23:46:00.000-03:00

Acorda, levanta, come, fuma, toma banho, anda,
Rua!

É todo dia a mesma confusão,
rotina cíclica, hipertensão,
e não me venha com mais conselhos!

Chega, senta, lê, escreve, cochila, disfarça,
Pensa, repensa, supõe, argumenta,
E vai pra casa;

Mais um cigarro pra acalmar os sentidos
Mais uma pílula pra reavivar a alma.

12 horas, 13 horas, 13 e meia, 14 horas, 14 e meia,
Rua!

Não adianta fingir organização,
o caos é o mesmo companheiro todo dia:
A insônia, poeirenta paixão!

Senta, conversa, arruma o banco, acende outro,
Chega, senta, lê, escreve, reflete
E, de novo, sai correndo;

Na parada de ônibus, dá prum cochilo
E a Coca-Cola Light faz as vezes do veneno!

Passa o dia com vontade de sumir
por entre linhas e mais linhas de hipertexto;
Depois, chega em casa e sorri
pro yuppie prolixo que vê no espelho.

Póstuma Histeria Decadente

2007-04-19T12:38:00.000-03:00

Se um dia fui um poço de inconformismo
Aos berros de asco, lhes provocando a esmo,
E se, assim, lhes mostrei o pouco que vejo,
Peço desculpas a vocês por tamanho egocentrismo.

Já fui menino, e assim sonhei com outros tempos
P´ro mundo dei de ombros: eis o resultado!
Um homem que envelhece numa redoma de aço
Entre livros e cansado, atolado em cigarros e escrevendo.

Aprendi a aprender e estudei a sua história,
Absorvi a metafísica, todas as fórmulas e conceitos;
E se a (cons)ciência nos dá, agora, certo orgulho no peito,
Levantemos então nossos diplomas hipócritas:

Saudemos os pós-doutores
Quanto mais burros, enferrujados e cheios de si,
Mais merecem nosso humilde respeito.

Se envelheci cedo demais, e o que está à minha volta
É prosa de um povo abobalhado, absorto em ideologias,
E se faço parte do coro, dissonante em velhas notas
Peço desculpas a vocês pelo fim do ódio e da histeria.

Aprendi a perder e perdi o rumo dessa história,
Engoli em seco o substrato de mil teorias falidas;
À demência, fica o fardo de guiar a minha vida
Ser assim é perder toda a beleza da retórica:

Enfim, saudemos os velhos amores
Os homens de hoje, de tão burros e cheios de si,
Enterram-se em versos de euforia!

E se a cólera de hoje são as meias-palavras
Vendidas nas esquinas por mendigos e delinqüentes,
Desculpem-me, intelectuais lustrosos e decadentes,
Mas a beleza reside nessas frases soltas e inacabadas:

Há uma poesia natural à vida, que renega o que de bom há
E, por vãmente o renegar, nos faz sentir jovens e ardentes.

(19/04/07 - fazia tempo que não escrevia algo extenso...)

Mal-do-Século

2007-04-14T15:20:00.000-03:00

Quando uma paz imensa floresce
em meio à confusão
de dias loucos e sem rumo,
você esquece, que sem direção
nós já somos,
o que nos falta é dar uma chance
ao previsível e ao oportuno.

Assim mesmo, dando de ombros
esqueçamos o quanto somos despreparados
o quanto se sabe do que sabem de nós,
afinal, nada mais vai dar errado
nós já o estamos,
o que nos falta é ligar os pontos
e no reatar dos nós,
descobrimo-nos escravos

De um roteiro em que não temos voz.

* E quando os rumos profissionais parecem estar finalmente se ajeitando, eis que (mais) um imprevisto joga o que vos escreve no emputecimento de praxe.

2007-03-28T20:59:00.000-03:00

Eu não conheço ninguém,
ao menos imagino não entender
Porque as pessoas que eu conheço
insistam em, fora daqui, me foder

E acenar com um sorriso seco
e ir p´ra casa e nem se lembrar
Como se a rua na qual pisassem
fosse só um caminho a atravessar

Antes do leito modorrento
dos pacotes de fast-food e dos cigarros:

Mas, menino, é tão nojento
ver vocês imersos nesse sonho amargo
de brincar de existir!

Já chega de dados e meias-verdades
assim, eu, ao menos, não consigo fingir
Ser aquele cara andando no seu pátio
pisando na calçada que mandaram construir

Sobre meus palácios, avenidas, calçadas,
desconstruídas e mal-projetadas
Pseudo-vidas, pseudo-redomas, pseudo-mentiras,
pedaços de algo que só cabe a mim sentir

E eu não penso mais em afinidades,
nem em conceitos ou estatísticas
Porque os poucos homens de bem que eu conheço
já as provaram teorias falidas:

Se não os curte, me escute,
está na hora de dar uma saída
Abrir as janelas do seu quarto, quem sabe
abrir as ventanas dos olhos p´ra vida!

Se não mais vive, acredite,
está na hora de calar a boca
Liga o modem, e, em ponto morto,
Marcha pelos zeros e uns rumo à forca!

- Insistem em, fora daqui, me foder.

Divórcio, Lexotan e Meia-Luz

2007-03-13T23:45:00.000-03:00

- Hipocrisias, não... não vai fingir que não previstes!
Hoje é um dia como qualquer outro; os erros, como outros, se repetem,
E, de novo, os papéis aqui se invertem,
E cá estou eu, te contando o que bem sentistes.

- Os anos passaram: a casa, os filhos e tudo o mais
Tornaram-se apenas nós, nos reatando cansados
E, já que a última coisa que nos trazemos é paz
Sejamos ecos e voz de um mundinho forjado!

- E que mundinho esse! Já não sei bem o que sinto;
Se a calmaria arranca o paladar da vida
Então não há graça alguma na paz de espírito
Que é, contigo, dividir a mesma vida.

- Então que se foda! Entrega nosso conforto à risca
Ao mundinho de falácias, papelada e hipocrisia
Os anos passaram: as tuas idéias falidas, jamais,
Me deixa a par de tua aventura desmiolada!

- Nunca me vistes por trás dos mais simples traços
E destes pequenos detalhes que foram passando aos poucos
abriram-se espaços: E cá estamos nós,
dormindo sem nexo, um ao lado do outro.

E se queres ver assim, como se a culpa fosse toda minha
Olha-me desnuda no espelho, e me diz quantos anos eu tinha
Na última vez em que me vistes assim!

(...)

- Já que descansamos tão pouco,
Vire p´ro outro lado da cama, e seu rosto:
Mantenha-o seco e pálido,
Aos hipócritas e falsos, todo limite é pouco;

- E tu, meu amor, durmas descansado,
Hoje não é dia para entregar-me a outros.

A Wild Heart

2007-03-02T23:51:00.000-03:00

Há uma luta que perdura nas entrelinhas,
e não passa de um vir-a-ser unívoco
Dois personagens em um mesmo discurso
atrelando à toda a deriva um só sentido
E descobrindo-o tão sofrido e fútil.

Como se nós fôssemos corruptos
que traíram a paz dos infelizes
Enxergando a beleza de ter os corpos desnudos
sob os lençóis encardidos do desatino.

Sou o menos belo, bom e útil
que tu possas imaginar:
Sou a carne e o espírito do desperdício
onde vês artifícios para, um dia, amar.

Há uma derrota que já se faz ouvida,
mas prometo, por ti, não a prolongar demais:

Se não me perdoas,
me perdoe, mas meu lugar não é aqui!
Esse ar abafado me perturba os sentidos:
É apenas o vício,
de confiar demais e um pouco menos em ti.

Se não acreditas,
acredite, eu não pertenço nem a mim mesmo!
A pressão me arranca o que resta de espontâneo,
Eu não existo para contradizer instintos,
eu não preciso por inércia ser ouvido:

Só resisto porque não quero existir mesmo!
Não nessa terra de poucos e estranhos amigos
De tão parcas coincidências e tão vastos amores
que, por mim e por ti, se fizeram sentidos.

* Homenagem ao filme de David Lynch, "Coração Selvagem".

Ultraviolence

2007-02-24T19:56:00.000-03:00

- Não foi por falta de aviso:
- Viver aqui é não ter amor próprio
Remoer, remoer e remoer seu próprio desfecho
Sob a meia-luz decadente do velório
que é aqui - ou ali - viver.

Veja só, eu nunca fiz mal a ninguém
Um belo dia, acordo e vejo:
Mais mortos ao amanhecer
Mais gente chorando, mais rosas brancas
Mais enterros!

Levam pedaços de si - ou seriam de mim?
Enfim, esses pequenos destroços de memória
em carne viva, que me ferem a retina
são a simples revolta de uma história
resumida na mesma velha sina:

- Estar vivo?

- Sim; e além disso, vivo ser feliz.

* Homenagem à merda de dia que foi hoje, às pessoas que sofreram hoje, às coisas absurdas que aconteceram hoje, à tristesse de só mais um diazinho qualquer.

Depois do Começo

2007-02-14T11:38:00.000-03:00

Quando há pequenas coisas,
e elas se tornam feridas,
e elas crescem e nos dominam,
e viram assuntos indiscutíveis;

Quando as mentiras são poucas,
e mais vale calar-se sorrindo,
e a consciência não mais nos poupa
da verdade que perfura os sentidos;

Quando toda crítica é louca,
e todos, menos vocês, estão ouvindo,
e nem mesmo suas lágrimas roucas
são capazes de calar meus gritos;

Quando há grandes fatos,
e, para eles, não há argumentos,
e eles alimentam-se de sangue
tal qual cânticos violentos;

É a hora de cerrar os olhos e fechar a boca,
e estar pronto para seguir seu caminho:
Seja, no meio dele, se perdendo,
seja levando tiros na estrada
que leva um homem ao seu abismo.

* Everything okay with you guys? I´ve been a little too busy to keep writing these days... now i´m back, hope you enjoy... hugs.

Meninas de Família

2007-01-26T01:21:00.000-03:00

Meninas de família não gozam
Assim como são virgens,
Passivas, pacatas, inocentes
Suas pernas não se desdobram nunca
- São tão resistentes!
Mas diante da libido ou de um beijo na nuca,
talvez totais inconseqüentes;

Meninas de família são astutas e sensatas
Assim como não bebem:
Nunca as vi caindo nas calçadas...
As palavras que raramente lhes vêm à mente
Gritam pelos poros entorpecidos
tal qual estilhaços de copos caídos
no chão frio de uma noite ardente;

Meninas de família são influenciáveis
Assim como se deleitam sozinhas
não conhecem o sabor de uma loucura feita a dois
pois não podem sentir o gozo cedo:
Tadinhas!
Masturbam-se que nem loucas em seus quartos,
pensando em homens, festas e sexo barato
até caírem no mesmo sono intermitente;

Meninas de família não se drogam
Assim como foram ao cinema aquele dia
Filmes trash, pipoca e chocolate quente;
Suas mães não se esquecem nunca
do dia em que viraram gente
e "pareceram putas,
de tão cheias de vida, com a fumaça entre os dentes";

Meninas de família só se entendem entre si
Assim como sempre se dizem
mal-amadas, esquecidas por famílias ingratas
(e estão certas)
Seu valor se revela às próprias ruas
longe das cláusulas e convenções chulas
- São "vagabundas",
assim como você, ou como eu:

Meninas de família não são freiras,

assim como não são prostitutas.

Festa Vazia

2007-01-21T17:33:00.000-03:00

Trilhas sonoras, longas, cansativas,
irritantes, tediosas, forçadas,
RIDÍCULAS;

As mesmas músicas, acordes, melodias
dissonâncias, mil discrepâncias: igualmente
RIDÍCULAS.

O mesmo odor, calor, fétido, suor
inebriante, artificial, lisérgico
RIDÍCULO;

Copos, garrafas, vômito, sexo,
idas e vindas ao banheiro:
RIDÍCULAS.

É a mesma dança, morna, débil,
cansada, irritada, deprimente
RIDÍCULA;

Sábado, Domingo, Sexta ou Quinta
meia-noite ou às cinco, sempre serão (f)estas
RIDÍCULAS.

Cold

2007-01-14T19:07:00.000-03:00

Em um frio subcutâneo,
Quase surreal
Acordo e adormeço ao som das mesmas músicas
E me permito, mais uma vez, tremeluzir;

Em batidas silenciosas
Ininterruptas em novo leito
Que me permitem por, um segundo, sorrir
Até as luzes intermitentes calarem meu peito.

Se há algo crescendo dentro de mim
E, em mim, cultivem o ódio
Que contenham-me todas as convenções
Que sejam meu leito o metal e o asfalto

E não suaves retalhos de um formol tão sólido.

Entre acordes estranhos,
Quase dissonantes
Estejam as melodias desafinadas e ocas
Das nossas canções relutantes;

Em rítmicas sinuosas,
Que nos empurram de volta aos lençóis,
Que um cigarro seja capaz de reatar os nós
Que aprisionam as palavras em meu peito.

Se há um frio assim, inerente
E, em mim, isso seja latente
Que calem-me todas as conclusões
Que o mundo tem a meu respeito.

Que eu seja metade de mim, doente,
Feito de carne e metal, tal qual vocês todos;

E que jamais eu me levante dessa cama novamente
Para ver o sol se pôr em mais um crepúsculo cinzento,
E ter a certeza de que vivo, sim,
Mas a cada dia mais morto.

José Augusto Mendes Lobato 14/01/07

* Uma dica: Ouçam a música homônima dos ingleses do The Cure, vão entender melhor esse poema.

Auto

2007-01-14T01:20:00.000-03:00

Ah! A vida,
tão bela, incerta, tão rica em acasos
E, em ocasos, sofrida,
de tão vivida aos pedaços.

Surpresas,
pós-surpresas,
clausura fútil,
ar de auto-asfixia;
Sexo,
auto-sexo,
auto-amor,
auto-orgia!

Vir-a-ser eterno, cansado, melancolia;
amores, pós-amores, ódio e falácia vadia

E, sobre a mesma terra morta,
Pegadas de amores, temas para todas as horas
de mentes otárias absortas em poesia.

Agora me diz: é sempre assim, as novas idéias tuas nascendo
e se sobrepondo às rotas minhas?

Não. Somos nós mesmos, meu amor
tomando por vencidas nossas rédeas soltas.

Em Clima de Ano Novo

2006-12-31T20:12:00.000-03:00

Hoje, diz-se, as coisas mudam:
a cidade toma nova face,
as pessoas melhoram,
o espírito se infla
nas promessas que se renovam:

E quer saber? É tudo disfarce.

Vão todos ser a mesma merda
e cometer os mesmos erros,
e sofrer os mesmos infortúnios,
e lamentar-se nos mesmos enterros

E, quer saber? Ninguém liga!

e, assim, a cidade de novo incha
nos amores que se sobrepõem
como um vírus que se alastra nas cantigas,
e os homens se amam, se unem
se contrapõem:

Unam-se, povos do lindo país!
os favelados comemoram, sim,
bebendo em bares até o sol surgir
tacando garrafas nos Audis
até a cicatriz no asfalto abrir.

Os bêbados ainda, teimarão em sorrir
para o festejo dos homens inconsequentes
e as horas restantes são as últimas dos doentes;
e a noite promete!
(nos dar apenas mais um dia para dormir)

E amanhã acordaremos ao meio-dia
tomando café ao som das mesmas cantigas
sob o mormaço indistinto do ano que há de vir!

Urbanamazônia

2006-12-31T00:23:00.000-03:00

No meio do verde metálico, corre um ser
Sinto um perfume não meu, pesado e ardente
homens amazônidas, vãos e inconsequentes
dominados pelo aço; e a floresta a adormecer
ao mundo moderno estende os braços

Vendo este ser de olhar letárgico
descansar sob céus de límpido asfalto
beber desta água repleta de ácidos
sonhos modernos de um homem nostálgico
que, nas avenidas, ressoam opacos

E silenciosos na cela da vida
nunca o deixarão de ser.

No meio das aldeias de aço, vão nascer
Dessas mãos sujas, negras,
Poemas virtuais, de fibra ótica: E colapsos
de um coração de alumínio os farão florescer

E amanhecer, em pedaços
desmatando a tua alma e meu sentir
Em uma alma robótica que insiste em existir!

No meio dos mares de gente, corre um ser
Que pulsa ódio em um peito, vil e ardente
O anoitecer cinzento e o luar decadente
Banham as tribos que, em pedaços,
Mendigam piedade nas ruas caóticas

Das metrópoles de andróides dementes

Que, silenciosos, na cela da vida,
verão seu mundo perecer.

Ricardo Evandro / Guto Lobato 29/12/06

* Idéia antiga de dois nerds finalmente ganha forma. ;)
Por sinal, o figura aí tá de blog, e as idéias dele certamente dariam um bom livro de neo-filosofia. Acessem:
>> http://urbanamazonida.blogspot.com <<

S.D.H.

2006-12-25T15:03:00.000-03:00

Todas as dores deste mundo são minhas.
E ah, se não fossem! De tantos amores
deitaria nu em pêlo,
Entregue às sortes da vida.

Toda a infelicidade, deprimência e as feridas
Pertencem ao mesmo homem,
Que, em mim, sem mim habita

E se pudesse ter comigo mesmo, apenas uma noite
Livre de um corpo que me renega, dia a dia,

Plantaria flores mortas sobre o asfalto
Descansaria de olhos fechados à sombra da vida.

Toda a fumaça, o caos urbano e a gritaria:
Não há quem por elas morra de amores!
Preencho o peito com o vácuo:
Impuro asco à nostalgia.

Toda essa cidade e essa gente infeliz e sábia,
Bebe do mesmo esgoto e caga nas mesmas calças,
Escorre em valas nas avenidas,
Se suicida aos montes,
como se faltasse algo em suas vidas!

Ah, Deus, mas assim como eu,
Por elas, nunca morra de amores!
Livres estão eles, nas ruas da corte
Travestindo-se homens de bem pelas esquinas

E nós nos lamentando no asfalto
Pedindo esmolas e gritando alto
À platéia louca e ensandecida

Que pisa nas flores e atravessa o palco
Cospem em nossa cara, em nossa casa,
É um teatro
No qual renegam suas próprias vidas.

E é como eu sempre digo, meus amigos,
A vida é um tanto injusta com os vivos:
Todas as dores deste mundo são minhas.

* Clima natalino...?

Passaredo

2006-12-23T10:52:00.000-03:00

Não gosto de surpresas.
Se as reserva para mim, que sejam fontes de sofrimento,
E, para ti, não passem de novas (in)certezas
De que, pr´este mundo, não mais me reinvento.

É tão ridículo!
Foram anos assim, construindo um homem feito
E, para ti, que fugisse ao máximo do imperfeito
E que ele nunca me fosse um ideal de beleza.

Foram tantos sentidos às mesmas normas
Tantos ruídos nas mesmas trovas
Tantas mãos batendo à mesma porta
Foram tão vendidas as surpresas,
Tão tediosas as incertezas novas!

E esses cortes que me ensanguentam as vestes
São, agora, infelizes provas
De que não gosto de incertezas:

Não gosto de surpresas, ora!
Se a vida as reserva para mim, que sejam meu único alimento
Os sonhos, o ópio e os instintos mais rasteiros:
Neste mundo, tudo o que nasce já é decadente,
E, é claro, o mais puro ideal de beleza!

É tão ridículo!
Eu prometi a mim, que, quando fosse embora, dar-te-ia razões.
Estivesses feliz ou não, com as tuas antigas paixões
Fugazes, efêmeras, incompletas.

Vou, agora, na (in)certeza de que me espera o caminho mais bonito;
Mas, para ti, meu bem, ainda não: resta-te o infinito!
Vou só, por que não vivo feliz aqui,
Perdido em meio a tantas convenções,
Esperando novas versões dos mesmos sonhos encardidos.

* Foto retirada da exposição "Por Enquanto", em cartaz no IAP (Instituto de Artes do Pará) no segundo semestre de 2006.

Duas Margens

2006-12-16T22:24:00.000-03:00

- Diga-se de passagem: não és tu uma menina?
- Sou a vergonha de uma noite de amor vadia,
o vivo espelho do que não deveria existir.
- És o mesmo rio sem margem, que atravesso a sós
- Sou, calada assim, mais um fio entre tantas sedas
a rede que entrelaça teu corpo em singelos nós.

- E desta febre já sou curado: se achas que assim, excuso,
há algo aqui a ser reinventado,
desista! Pois o amor que em mim habita é recluso
Difuso, sem um foco e lentamente destroçado:
alheio à vida.

- Diga a verdade: por trás das mais nobres cortinas
Há um quê de sofrimento, uma sombra sem cor decerto
Sofrendo assim, manténs as rimas, mas diz p´ra mim:
Do que te escondes, senão da vida e de um jovem fim
cheio de incerteza, amor e retrocesso?

- O que já foi verdade agora é sina!
- Sou a enfadonha surpresa dos notívagos,
o par de pernas que se abre às esquinas.
- Sou o mesmo rio sem margem, o qual tornaste leito
- Silêncio! Em mim, vais encontrar, talvez um dia,
a doce menina que te carregou no peito.
- E que ela seja pedaço de mim, de meus amores,
de minhas dores e mais doces rimas.
- Que eu seja tua, enfim.

A quem anda tendo a paciência de ler esse blog pelos mais de doze
meses de atividade dele, muito obrigado.
É... sem dúvidas, escrever tornou-se, para mim, uma terapia. ;)

Cidade dos Sonhos

2006-12-09T02:48:00.000-03:00

Essa cidade tem um tom, um som, que pertence a ela e a ninguém mais,
uma profusão de cor e decadência, enclausurada no asfalto.
Há uma dor que cresce e vende-se pelos becos e pelas esquinas:
essa cidade entende-se abismo de novos tons e velhas rimas.

O calor não arde, o suor não escorre;
Os gritos não saem, o vento percorre
seus traços vãos, pelas vãs escadarias,
arranha-céus e cortiços que sobrepõem-se nas avenidas.

O temor que cala e toda essa tensão contida,
estão dançando de mãos dadas, ao som da mesma batida.
São tantos ritmos vencidos pelos carnavais e pelas buzinas
Que desses homens tão metálicos, só saem notas repetidas

Essa gente inerte e sem vontade vive à espera de quais dias
Senão as mesmas noites monótonas, tão lisérgicas e premeditas?
Há uma frustração latente que vence as frustradas tentativas
De tantos homens infelizes que buscam retornar à vida.

E a todos os leitos de morte, as sirenes e a histeria:
Aos homens de bem, a mais sincera indiferença,
São pedaços reunidos de uma história encardida:
Essa cidade é o limbo de toda alma em decadência
E o vivo espelho da demência de uma geração vendida.

Essa cidade tem um tom, um som, que pertence a ela e a ninguém mais.
Uma profusão de bolor, artificialidade e ódio em suas entranhas.
Há uma tristeza que resiste ao café e à aspirina
Essa cidade é abismo de homens bons
imersos em suas sinas e artimanhas.

O peito não arde, a ferrugem corrói;
O sangue coagula, a mente não destrói.
São poucos os sãos a se jogar pelas escadarias
que separam homens de bem,
de suas impuras mortes vivas.

O amor que parte e arrepia a espinha,
é o furor e o alarde das mais sós noites frias.

E sob essas noites tão cálidas e as manhãs tão escurecidas dormi em teu ombro, meu amor, nessa cidade de pobres rimas.

08/12 - Inspiração tirada do filme homônimo de David Lynch, e de umas certas luzes natalinas brilhando no horizonte da cidade. Prometo que essa vai ser a minha última incursão no tema eu-odeio-cidades ;)

Ode à Metrópole II

2006-12-07T11:26:00.000-03:00

Descobri que tudo desconheço
E que nada de novo descubro
E que, se sou jovem, amanhã envelheço
E me torno mais um homem feito, sem escrúpulos

Vendido ao mundo sem preço
Sem desejos ou sonhos esdrúxulos
Esse é o seu futuro também, então vem comigo
E me ensina a, sem causar alarde, cortar os pulsos

Cortar fora os lábios de um homem omisso!

Descobri que a este mundo pertenço
E que, nele, de nada valho
E, se um dia senti no peito o vazio imenso
Hoje já não me lembro,
esqueço o peso de um amor otário!

Nas ruas secas, ecoa a sonata dos destruídos
E nas esquinas, reside a fugaz dor da mágoa
Dentro dos carros, acendem a chama do desperdício
Em um cigarro, em um copo de água

Dói saber que são ossos do ofício
É a decadência de um mundo mascarado
Quero, antes de cair em irrecuperável estado

Gritar bem alto para que a cidade, um dia, meus ecos ouça;
Cortar fora os pulsos dos edifícios!

Desisto.

2006-12-05T15:35:00.000-03:00

Quanto mais busco provar para mim
Que as coisas são "casuais"
Mais descubro o quão só sou, enfim,
Nos meus delírios tão normais.

É sempre assim: eu e meus planos
Ditos insanos e inconsequentes
Cedendo a um silêncio de desencanto
E a um discreto ranger de dentes

Outrora doía, rasgava-me o peito
Hoje decido não mais sofrer
Se há algo em que falho, e não me dizem
Que erro hei eu de desfazer?

Desisto, insisto: não vou dizer
Que a carne fria já me apagou
Mas hei de convir, que, enfim,
Esse homem aqui desiste e abdica de toda a dor:
Esse homem aqui por de mais já se humilhou.

Modo de vida.

2006-11-24T11:20:00.000-03:00

Eu proclamo decadência:
estes olhos já não enxergam estrelas
Estas mãos já não lhe apalpam as veias
E as sensações que tinha se perderam
Absortas em si mesmas, nas teias
de fraqueza e infortúnio, solidão e incerteza.

Eu proclamo demência:
O que vivo são dias embaralhados
Como cartas em mãos que as espalham
E a luta que travei contra o cansaço,
é a luta que lutei para marcar meus passos
Depois olho para trás e me descubro desgraçado:

Eu nunca sei, e nem saberei
Se a decadência atravessou a luz do dia
Ou se as cortinas fecharam-se à vida,
E, em meio às noites e frias e o álcool, me arrancaram as estrelas.

Metafisicolinguagem

2006-11-14T11:51:00.000-03:00

Há um quê de tristeza nos poemas
Nas metalinguagens, nos versos e rimas
Num amor, outrora ardente, atravessando as sinas
De uma poesia métrica, nascida inerte e vazia.

Há, nas entrelinhas, um rancor sem vida
Nas pálidas imagens, no calar da despedida
De quem um dia foi escravo do amor latente
De uma poesia métrica, nascida vã e inconseqüente.

Há uma dor por trás de tantos odes e elegias
Nas entranhas das trovas, no papel e na tinta
Uma cor, outrora ardente, se insinua pelas cortinas
Que separam este homem, imerso em versos e amores, da vida.

O Merda e o Poeta

2006-11-08T11:46:00.000-03:00

É triste assumir, mas eu sou um covarde.

Sim! Covarde pelas lutas das quais fugi,
Pelas mil vezes em que não caí,
Pelos amores que destruí,
Pelos sonhos que guardo aqui,
E que eu sei, não fazem parte de mim.

É triste assumir, mas eu sou um covarde.

Sim! Minhas trovas e esboços não saem do papel,
E eu me nego a ser parte de mim,
Esse homem fraco, que canta desafinado,
Chora excomungado por si, projeto inacabado
De uma poesia sem começo, meio ou fim:

É triste assumir, mas os poetas são otários,
Escrevem em versos dentro dos armários
De suas mentes, rangendo dentes,

Sem donos do próprio nariz poderem se assumir.

Dantes ser um merda,
Covarde e imerso em suas próprias metas
Trabalho esse egoísta, tornar-me quem sou por um segundo apenas
E amanhã, sim,

Ser de novo a mesma merda,
só que em palavras mais amenas.

2006-11-03T19:10:00.000-03:00

Vou para casa.
E mesmo que insistas em machucar meu corpo
Não sei ao certo se, desta dor, eu sofro
Me parece, que em poucas e amargas horas
Ir embora sem medo aprendi.

O tempo passa.
Mas, ao contrário do que se diz,
Me parece tão certo que não lembrarei de ti
E, em poucas horas, terei esquecido sem medo
De tudo que já vivi.

Vou embora!
E não me impedes mais,
Já atravessei essas paredes
Com a certeza de que, por elas, não passas.

Hoje digo a mim mesmo
Sim, por mais um dia me venceste.
E, mais uma vez,
Vou pra casa...
Me odiando mais e mais vezes.

Lexotan

2006-11-01T22:50:00.000-03:00

Uma vez disse para o cara que via no espelho
Que um dia tudo faria sentido
Que tudo que havia vivido
Se provaria diferente

E um pouco menos sofrido.

Mas esse mesmo cara riu da minha
Cara.
Tirou de meus lábios um sorriso
Lembrou que esse cara indeciso
Um dia, tinha sido homem

E, talvez, um pouco menino.

Ganhando a vida fazendo graça
Levando tapas na cara e rindo
Quiçá via o mundo indo e vindo
E continuava aquele homem

Urbano, tão inerte e frio.

É como dizem por aí: essa cidade sem alma
Nos arranca o que sobra no peito
Empurra-nos, em goles frios de calma,
Pílulas, fumaça e ar rarefeito

Quem sabe seja a hora
De dar as mãos à desgraça
E viver se olhando no espelho?

Pedaços de mim

2006-10-17T22:35:00.000-03:00

Se uma imagem vale mil palavras,
quantas mil imagens valerão um grito?
Quantas cores, quantos contrastes,
e quantas partes terei no tão infinito

Espaço, encarcerado no quarto: Preso
estou, se abrir a cortina é escapar ileso: Vou,
vencer assim, congelado em uma imagem inerte
Sem vida, energia, cor

E se tudo que vivi não valeu nada
E se nada que valeu um dia faz sentido
E se o teu mundo começa aonde a utopia acaba
Meus passos são círculos,
todos circunscritos diante de mim.

E se algum dia a luz cortar as paredes
Perfurar meu peito, tornar-me imperfeito novamente
Se, mais uma vez, a vontade cessar
Que meus passos estejam perdidos
Que esteja minh´alma em um abismo
Descansando congelada em nova imagem,

Que mil imagens valham mais do que pedaços de mim.

É como eu sempre digo:

2006-10-03T22:50:00.000-03:00

É tanta gente burra e rasteira
Que não pensa coisa com coisa
E, por inércia, fala asneira

Me julgando e remoendo pelos cantos,
Inveja, discórdia, fraqueza!
É o mundo que força a gente a beber os prantos
Com socos na cara engolidos a seco.

Eu canso de dizer pra vocês todos
Que não sei o que me faz aceitar tanta ridiculeza
Carregando as pedras nas próprias mãos
Para não levá-las ao chão
Com o simples toque dos punhos na mesa:

Besteira! Besteira! Besteira!
Eu lhes disse tudo que queriam de mim,
Sou esse mesmo, outrora um homem
Hoje um projeto, sem meio ou fim

Não sou essa gente, burra e rasteira,
Que não pensa em nada e leva a vida inteira
Brincando de borrar o mundo com seu toque amador

Eu sou nada, e ao mesmo tempo sou tudo que sou
Mas se me perguntas o que és, eu respondo:
Não sei, meu caro, e se Deus quiser nunca o saberei!

Monólogo

2006-09-24T09:59:00.000-03:00

Prometo ser breve e não trazer a esta casa discórdia
Serei o primeiro a sair, e o último a te dizer
Que tudo que construí também é parte da tua história

E tudo que existe aqui é parte de mim
Serei o primeiro a não pedir que lembres
Já que estou indo embora para lembrar de ti

Não vês que esta conversa é inútil?
És a primeira a me ver como um homem comum
Como um infeliz,
assumo que tudo que vivo é fútil
E, invariavelmente, parte de mim,

e não faz mais sentido.
Eu sei que quanto mais rápido sair daqui
Menos terás sentido.

Prometo que este será o maior monólogo da história
Serei o único a te dizer, tudo que esteve aqui entalado
E agora deixo cuspir, com nacos sujos de memórias

Nada mais do que o pouco que, em ti, vivi.
És a primeira a desvendar o homem dentro de mim
Tão infeliz,
Assumo que vivo apenas o útil

talvez por isso seja sozinho assim.
Eu sei que, na mesma medida que sentir
Terei em meu peito mais espinhos.
E menos certeza de que vivi

E qual será o meu caminho?
Antes que isso acabe, me deixa sair!

Abre a porta da frente, dá um adeus diferente
Sem lágrimas ou palavras hostis:
Entende, meu bem,
São sinas muito comuns a qualquer homem:
Para que por elas viver fingir?